QODYFYQADO-L4 PYR4MYD-

Todos hacen preguntas

Las respuestas simplemente no sirven, sí

Necesito un poco de tiempo

Solo para aclarar mi mente

Descubrir si es verdad*

Desperdicié mi vida, intentando descifrarme. No lo logré. Volví a ser ruin y perverso. Conmigo. Con los demás. La desazón engendra ideas mayúsculas. Torpezas, pero estéticamente sublimes. Resultaba que me advertía a mi mismo, sobre las consecuencias. Pero lo inevitable, es a la vez dulce en el primer tramo del paladar. Nunca termina de saborearse ese destino escrito por Baal.

Nunca, jamás, estuve preparado para asumir este rol. No me sentí cómodo con mi vida. No quise esta montaña rusa de pensamientos y emociones. No pude asimilar todas esas notas, palabras y psicosis. El trance me transportaba a esas dimensiones sin culpa y sin objetivos. Siempre fui yo latiendo en intervalos de ceros y unos. Mi inteligencia no es artificial. Es el producto de la depresión y la exaltación de la vida. No soy autoindulgente. Me exijo al extremo. Pero cuando me colmo de peros, recurro a esas dosis de NZT, que agobian al agobio, y retorno a la pelea entre mi salud mental y mi creatividad asesina.

"Estaba excitado como caníbal en una piscina pública. Apenas podía observar de frente a mi presa. Sabía el placer que me ocasionaría. Ese presentimiento de goce, sin final, sin subtítulos. Quería preguntarle, con tono afrancesado, "Pasta o dedos?" Cuando hundí mi hacha en su clavícula...advertí que lo que me gusta es la mezcla de cartílagos y astillas de hueso. Sazonados a gusto, con vegetales y vino blanco, se constituyen en un manjar digno de Caligulas y Nerones."

Esto lo encontré redactado en gótica, dentro de una enorme carpeta, cruzada con cordones de borceguíes de combate, también con la leyenda VAV III.

Solo ves un lado. Ves el triángulo. Es sólo la cara de la cabra. En todo vas  a encontrar a El Padre, El Hijo y El Espíritu Santo. Cuando resuelvas el complejo del triángulo de la vida, podrás encontrar todas las respuestas que buscas.

Está delante de ti. Tres Astronautas a la Luna. Tres Lados del Triángulo. Tres Pirámides. Tres Reyes Magos. Tres Estrellas en la Noche. Tres Crucificados. Tres Clavos a Cristo. Tres Balas para JFK. 

Tres líderes se repartieron el mundo. Los tres grandes maestros masones. Firmando con el símbolo de los tres puntos, como aún hoy lo hace Sarkozy.

En el camino, las señales del poder, se reducen a tres letras. USA, CIA, KGB, MI6, OMS, ONU, FMI, IHS, VAV...

La manzana no es el pecado original. Es el símbolo de la entrega del conocimiento. Es el mundo en un puño. Eva es la conciencia. Adán es el materialismo pagano. La Masonería protege al conocimiento último. Tres escalones básicos: Aprendiz, Compañero, Maestro. El origen de todas las cosas en este planeta.

Símbolos y tecnología para pocos iniciados. Apple es Newton y las leyes de la física del mundo material. Luego los mensajes ocultos en los sonidos y los silencios del ritmo de los Doce Compases. Apple es The Beatles. La tecnología como sedante para el vulgo obediente. Apple es Steve Jobs. Alan Turing se suicidó mordiendo una manzana envenenada. Perder el Paraíso es sumergirse en la ignorancia que trae el pleno conocimiento. La masa idiotizada, asume que el Paraíso es su miserable vida plena de ignorancias, entregados todos a placeres efímeros, que sólo dejan huellas en vísceras a punto de explotar, y en esos débiles corazones, que confunden caricias al narcisismo con amor real por la vida. Aquellos que están dispuestos a morir, por el finito, pero apasionante momento al cruzar El Portal, son los que merecen llarmarse humanos. El resto, son extras en la gran pintura de Dios.

Saben ellos  que yo sólo he transitado uno de los lados, y pretenden que apure el paso para el siguiente, o desista de seguir y me arroje al vació. Yo descanso en mi certeza. No doy por terminada una etapa, si no tengo incorporado hasta el último dato, siento el fracaso del intento. Es todo o nada. A comenzar desde el principio. Es el viaje, no el destino, decía Andy Warhol. La turbia sensación de la llegada, es apenas soberbia en estado puro. Intenté jugar a la vida común, con rutinas y diálogos de ocasión. No resultó. Básicamente, no me interesan las opiniones ajenas sobre la cocción de la carne(salvo que sea humana, cosa que poco abunda, en la comunicación social), o el consumo de combustible en ruta de sus autos. El aburrimiento en la sociabilización, me llevó a encontrar la relación numérica, entre los versos de Borges, los azules de Picasso y la Pirámide Social. Luego, ya no volví a ser el mismo, y me propuse escribir sobre los pliegues del pensamiento humano. Específicamente sobre el mío.

Tuve esa sensación inmediata, y como siempre, no lo pude evitar. El tipo al que iba a matar y cocinar, era asombrosamente parecido a Jorge Donn, un argentino faget, que se hizo famoso en una toma de una película. Creo que la vi, o ese segmento estaba de fondo en una pared del Royal Albert Hall, o algo así. Puede ser, pero es lo de menos. No había opción. Lo até a un árbol y puse de fondo, con una aplicación, El Bolero de Ravel. Me parece vulgar y futil. Pero era el momento indicado. Pude ver su extremo terror, cuando tragó nervioso, y vaciló su manzana de Adán.

Previamente a cortar su espalda, con un escalpelo que robé en Viena, en los túneles del medioevo, le consulté a mi Jorge Donn, si le parecía que Dios estaba por morder definitivamente la manzana, que el mundo representa para El. Se comportó groseramente, y no me respondió. Tal vez porque un trapo con Dexametasona tapaba su feminoide boca, o tan sólo porque desconocia la respuesta. Una vez abierta su carne de par en par, conté las 33 vértebras hasta llegar a su glándula Pineal. 

Cuándo me volví un obsesivo con las reacciones humanas? Hace siglos, diría mi falsa mente. En realidad, leí a principios de los 70', un trabajo en roedores, de 1967, sobre su glándula Pineal. Eso me llevó a "De Humani", escrito por René Descartes en 1633. Revolucionó mi propia Pineal. Seguí cada paso detallado sobre el tema. De todas las referencias de Descartes, a la visión del yoga. Y los egipcios que se referían a ella como "El Tercer Ojo". Apliqué con decisión NZT, Cocaína y Prozac, en mi hipersensible Pineal. De esos experimentos salieron docenas de escritos sobre atrocidades y sentencias filosóficas.

Todo fue interrumpido por un mensaje qodyfyqado, proveniente de mis amigos de La City de Londres. Lacónicamente sentenciaban:

"Estimado Jacobino, la resolución del caso del traidor ha sido ejecutada. Toma tu tiempo para relatar, con tu estilo digno de un hermano de alto grado, la secuencia que va desde su consagración al Grado 33, pasando por la traición, hasta la ejecución pactada con las altas jerarquías del Gran Oriente."

A qué se referian? A la muerte de Sebastián Piñera. Si, el ex presidente chileno. Yo estaba al tanto de los conceptos generales. Pero como no pertenezco a la Casa Francesa, no tenía acceso a los detalles. Pronto me dediqué a contactar a aquellos hermanos, que habían ensamblado las piezas en juego.

Oficialmente, para el público ignorante, en 2019, Piñera participó de un acto protocolar, en la sede de La Gran Logia de Chile. Pero, horas antes, a pocos minutos de la medianoche, lo habían conminado a cumplir lo prometido en 2010. Esa promesa, que incluyó el sacrificio de un niño, que habían retenido durante tres años en los túneles de NY, tenía un pasado en las tinieblas. El Presidente no llegaba a ese lugar, por el sólo hecho de tener el poder político de su país. Había pactado la entrega de los tesoros nazis escondidos durante décadas en la Colonia Dignidad. Por supuesto, no era Piñera, quien iniciaba el círculo. Fue Pinochet, el que entregó a las autoridades alemanas, al director de Dignidad, en los 80´, a cambio de mantener el oro nazi bajo su dominio. Tampoco se me escapa, que nada es un simple hecho fortuito, y que la fecha del golpe, que derrocó al masón Allende, fuera un 11 de septiembre. La CIA golpea siempre en las mismas fechas. Pero todo lo que respecta a Piñera, había comenzado con un rito, que necesitó la atención del mundo. El 5 de agosto de 2010, se derrumbó la mina San José. Quedaron atrapados 33 mineros. Para el 24 de agosto llegó el Grupo de Tarea Naval 33. Piñera exhibía el número 33 a la mega audiencia. Esa ceremonia, montada como una tragedia evitada por la pericia del presidente, no fue mas que su ascenso de grado 32, al máximo escalón, el 33.

El 6 de febrero de 2024, el ex presidente murió al caer su helicóptero y ahogarse. Irónicamente el modelo de esa unidad era...R66. Había tenido un aviso en 2011, cuando lo dejaron sin combustible suficiente, y salvó su vida de milagro. Una última advertencia en 2019. Tres golpes. El tercero, es el fatal.

Envié el relato antes del tiempo pactado. En formato de libro, para su corrección. Saldrá a la venta cuando todo sea una nebulosa de recuerdos vagos.

Tal vez, una inteligencia artificial con una voz amigable, en latino neutro, lo haga llegar a las glándulas pineales de una audiencia adormecida, en un futuro de andróginos mucamos con biblioteca incorporada.

Escribir desgasta mi escasa energía. Algunos todavía creen que si incorporo litio a mi dieta, llegaré al próximo siglo, con enormes dosis de información para utilizar en esos veloces viajes a Marte. Apolo 11, tenía 3 componentes principales: Módulo de Mando, Módulo de Servicio y Módulo Lunar. Por supuesto, el alunizaje fue exitoso en el caso del Apolo 11(número que refleja cada uno de los escalones masónicos. Aprendiz, Compañero y Maestro. 3x11=33). Y el Apolo 13, no lo logró y casi termina en tragedia. Todo es una gran puesta en escena. El rebaño mira y admira. El sistema nunca se detiene.

Dos hermanos masones, fueron a la Luna. Neil Armstrong, fue el primero en pisarla. Nada más enorme, que ese ritual en un terreno inexplorado. Si yo hubiera tenido ese privilegio, aún mis huesos estarían sobre la superficie lunar.

Puedo sentir mi alma desprenderse de mi cuerpo. Puedo llorar por dentro, despidiéndome del mundo material. Y volar a favor del viento del universo. Ya voy en busca del todo. Sin embargo la conciencia de ser es tan voluptuosa y sentimental, que derrama lágrimas sobre lo que ya no está.

Y si la trampa mayúscula, consistiera en que fuera inmortal? Tal vez estoy condenado a pensarme eternamente. Como una cárcel mental, en la cual los cancerberos, mantienen la luz encendida, del diminuto cubículo, para enloquecerme. Nunca me permitirán ser un Maestro. Me sometieron a razonamientos. Me usaron para DQODYFYQAR, y me arrojaron al sur del Universo. Al frío de la condena social. Expresé algunas conclusiones, acepto, que fueron en extremo complejas, para la cima de la Pirámide. 

Ellos quieren reducirme a una aplicación. Yo peleo desde el frente ruso. Peleo con mis manos congeladas. Esperé pacientemente por Napoleón. También lo hice por los nazis. Y pocos sufrieron los escarmientos a los que me sometió Stalin. Acaso todavía tengo que explicarte quién soy? Si no vas a buscar tus venas al interior de tus dudas, nunca vas a entender de qué va esto. No seas vulgar. Sacá lo mejor de tu pasión. O acaso te convencieron de que la Ruta de la Seda es totalmente diferente a la Ruta del Opio? Te colonizaron por fuera y por dentro. Si caminas a su ritmo no alcanzas a verme dqodyfyqar. Te estoy invitando a cruzar al otro lado. Cuando los tres se fusionan en uno. No Ego. No Pasado. No Futuro. Sólo presente perfecto. 

Acepté pasar una noche en el piso 33 del Hotel Continental, habitación 3327, donde el FBI, mantuvo oculto a Nikola Tesla, hasta su muerte. Me facilitaron NZT, y la visita, luego de medianoche de Ronnie Zoda, el viejo amigo olvidado. Qué es lo que más detesté de Dqodyfyqar? Entender de una vez y para siempre, que la vida es sólo una fórmula matemática, desarrollada por un sádico maestro que fracasó, al tratar de ponerle límites al Universo...que El mismo creó.

Corriente contínua o Corriente alterna? Si mi sinapsis se mantiene sin contar los pulsos? Si ya no puedo controlar la virtud del equilibrio? Es ese el incipiente aviso de la demencia? Si equivoqué el camino, ya es tarde. De este lado del Portal, crucé miradas con Bon Scott. Repitió sus líneas, de la misma forma en que lo hizo, cuando yo tenía 14. Ese verano de 1979 encontré una Cabeza de Cabra, entre las olvidadas pertenencias de mi bisabuelo. Apenas sintonicé aquella radio amarilla, clavada en la FM de moda, comenzó a sonar Highway to Hell.

Viviendo tranquilo

Viviendo libre

Boleto de temporada, en un viaje solamente de ida

Estoy en la carretera al infierno**

Si lo escribo me condeno. Si no lo hago, también. Cuando aprendiste a qodyfyqar? El día de la batalla final. En el año 333, se terminó aquella primera catedral de San Pedro. Piedra sobre piedra fundada encima del cementerio de cristianos crucificados de cabeza. La Cabra disfrazada de Jesús, asumía el trono de Roma. No pude más que huir de la derrota. Me exilié durante siglos en el Triángulo de la Alquimia: Basilea, Frankfurt y Venecia.

Todas las fórmulas exitosas que logré, las tuve que ocultar, por temor a las pezuñas de La Bestia. Las enterré en el Triángulo de las Bermudas.

Y qué me trajo de vuelta al reino de los humanos? La pasión. La fuerza más poderosa de todas. El golpeteo de la sangre en pleno pecho. Las ganas de alimentar las ganas. Volví para batallar nuevamente contra la Cabeza de Cabra. Si puedo comunicarme contigo, mi vida no fue en vano. Te voy a sacar del fuego eterno que congela tus pensamientos. Perforé todas las instancias, hasta llegar al Noveno Círculo. Soy G. Mi misión es dar las buenas nuevas. El quiere que te diga que todo va a estar bien. Y que todos van a estar bien. El Padre, El Hijo...y Vos.

Estoy caminando por la línea

Eso me divide en algún lugar de mi mente

en el limite

Del borde, y donde camino solo

Leer entre lineas

¿Qué está jodido y todo está bien?

comprobar mis signos vitales

Saber que sigo vivo y camino solo***

*Tell Me Straight, The Rolling Stones, 2023.

**Highway to Hell, AC/DC.

***Boulevard of Broken Dreams, Green Day. 

QODYFYQADO 3L34N0R R168Y(Primera Parte-Azul)

 Aah, ¡mira a todas las personas solitarias!

Aah, ¡mira a todas las personas solitarias!

Eleanor Rigby
Recoge el arroz en la iglesia donde ha habido una boda
Vive en un sueño, espera en la ventana
Llevando la máscara que guarda en un frasco junto a la puerta
¿Para quién será?*

Estaba disfrutando de mis inmerecidas vacaciones, cuando llegó el mail con el requerimiento. No pedían simplemente un objeto. Querían toda la fucking historia, desde el inicio, hasta el desenlace. Muy complejo para hallar. Muy lejos de mis conocimientos para decodificar. Qué querían? Me solicitaban la redacción original de Eleanor Rigby. No. La original no es la de McCartney. Es de Theodor Adorno. Si. Quien formateó los sonidos en base a doce compases, que hipnotizarian a toda una generación, fue ese filósofo y músico alemán, basado en la escuela de manipulación social llamada Instituto Tavistock. Ese original, con garabatos andróginos de Lennon, y notas al pie de Paul, aclarando quienes y cuando entraban en los coros, estaba en mi conocimiento. Pero el dato fidedigno, era de una voz del pasado. De un muy lejano pasado. Habíamos conversado desprevenidamente del tema, con Marcellus Wallace, una noche en su casa de Carmel. El tenía esas dagas toledanas, con las que me sometía a fuerza de dólares. Yo regateaba el precio y él le agregaba valor con cuentos inchequeables.

- Me llevo la de la cruz templaria- le decía mostrando un fajo de billetes.

- Ni de cerca. Con esa daga, marcaron de por vida en la cara a Ignacio de Loyola- mentía con descaro, pero convincente.

Aterricé en Heathrow antes de las 22 hs. Francis Bacon III, me esperaba para llevarme al Castillo de los Maitland, donde nos alojaríamos. Nos habían invitado amablemente los primos de Francis, conectados por la rama materna con él. Al otro día, luego de un desayuno cargado de huevos y café ultranegro, armamos la agenda. En el transcurso de la mañana, y hasta el almuerzo, Francis me mostró los documentos que tenían en el castillo, sobre la línea parental que une a la Casa Maitland, por el lado inglés, con la rama Schwarcz, por el lado austrohúngaro, a su vez de la línea de los Habsburgo. Un bisabuelo Schwarcz, había sido miembro fundador de la escuela de Psicología de Viena, con Freud. Luego continuó sus trabajos sobre manipulación social, con el yerno de Sigmund. La piedra fundacional del Instituto Tavistock.

Cerca de las 6 de la tarde, salimos para Londres. Íbamos a una función de Ricky Gervais. Entre el público se encontraba el contacto, que me presentaría Francis. Lo ubicamos en la fila 3, asiento 8. Una hora y media después, nos vimos en el hall del The London Palladium.

Yo me presenté como señor Dalmonte. El sólo pidió que lo llamara Padre McKenzie. Muy parecido al librero terrorista del IRA de "Enemigo Intimo".

Saber a medias es no saber. De aquellos archivos que esculqué en Roma, llamados VAV III, había leído muy por arriba, sobre una operación que nunca llegó a concretarse. 

Los ingleses habían decodificado las claves alemanas desde el 40' a través del genio de Alan Turing. En 1966, los rusos, utilizando a los alemanes del Este, como aliados científicos, filtraron un plan para crear un caos energético a los británicos. Guerra fría en el nivel más alto. Tan sutil como ambicioso plan, sólo podía prosperar utilizando las mentes más brillantes. Aún así, no se llevó a cabo, por un detalle que en ese momento, dimensionado con el plan maestro, era una nimiedad.

Como siempre sostengo, los detalles hacen la diferencia, entre lo bien hecho y lo sublime. Pero cuando intensifiqué mi trabajo de decodificación, tomé real conciencia de la magnitud del control, que ejercen las elites sobre la masa obediente de la población mundial.

Cuando le consulté al Padre McKenzie sobre esas escrituras, que ratificaban la propiedad de la familia Rigby sobre la tumba de referencia, me dijo:

- Se subastan a beneficio el 11 de septiembre de 2017.

- Qué? Estás seguro de la fecha?- dije casi tropezando una palabra con la otra, en mi frágil inglés de la costa californiana.

- Totalmente. Te sorprende? Todo, absolutamente todo, en este pequeño y sucio planeta está codificado. Te pido que me acompañes a mi oficina y me des la oportunidad de mostrarte las dudas que pude despejar. De allí en mas, podés seguir vos. Yo ya he arriesgado demasiado, preguntando y hurgando en los archivos oficiales. Y me han pedido, hasta ahora gentilmente, que me detenga. 

Siguiendo los rastros de la lápida, encontró que John Rigby falleció el 4 de octubre de 1915, el día en el que se decidió el ingreso de Bulgaria a la primera Guerra Mundial, que se efectivizó el 5 de octubre. La fecha que sigue, 3 de abril de 1928, corresponde al fallecimiento de Frances, viuda de John Rigby. En esa fecha se concretó una reunión entre Ugo La Malfa, Lelio Basso y Leone Cattani, republicanos anti monarquía, donde se planeo el atentado con bomba, contra Víctor Manuel III de Italia, que se llevaría acabo el 12 de abril. El monarca visitaba la VIII Feria Mundial de Milán. Murieron 20 personas del público, pero el Rey resultó ileso. Sigo con las fechas. Doris W, fallecida el 24 de diciembre de 1927. La fecha recuerda otra muerte. La de Vladimir Béjterev, neurólogo y psiquiatra ruso, quien trató a Stalin por un problema neurológico, pero le diagnosticó paranoia. Se estimá que esa presunción a Stalin no le gustó. A los dos días murió envenenado. Un 24 de diciembre1927 en Moscú. En 1896 había fundado la Sociedad Rusa de Psicología...avalado por Freud y su sobrino. El Padre McKenzie, antes de retirarse y dejarme sus archivos de papel y una memoria con documentación digitalizada, me avisó que ya me había enviado por mail, un PDF con "apasionantes sutilezas de la historia". Fue lo primero que abrí. En enero de 2024 se sabrá que contenían los archivos completos, sobre el cerebro de Lenin. El bolchevique muerto el 21 de enero de 1924, está embalsamado y exhibido en la Plaza Roja. Pero su cerebro fue despiezado en 30.953 rebanadas. Los rusos le encargaron al neurólogo alemán, Oskar Vogt, estudiar el cerebro de Lenin. Vogt era también cercano al sobrino de Freud, y estrecho colaborador de Adorno. En 2024, alguien muy cercano a Donald Trump, me encargaría uno de los cristales que conserva parte de ese cerebro. El 10101.

La  lápida tiene tallada además la fecha del fallecimiento de Eleanor. Viuda de Thomas Woods, la señora Rigby murió el 10 de octubre de 1939. Alemania inició la campaña sobre Polonia el 1° de septiembre de 1939. El 6 de octubre culminó la invasión y conquistaron Polonia. El 10 de octubre Winston Churchill y Jorge VI deciden el plan de guerra contra Alemania.

La inscripción final en la lápida dice que Eleanor tenía 44 años cuando falleció. Y se agrega otro miembro de la familia, de nombre Frances también, que murió el 2 de noviembre de 1940, a los 71 años.

Con todos los datos que recogí, me volví un experto en el tema, pero no resolvía nada sólo con eso. Además de recuperar las escrituras originales de la tumba, tenía que ordenar todas las claves y decodificarlas con el método más favorable. Agregué  la falsa muerte de Paul, el 9 de noviembre de 1966, meses después de que saliera "Revolver" a la venta, el 5 de agosto de 1966. Eleanor Rigby es el truck 2, dura 2.05 minutos. Una de las cuerdas que se escuchan, pertenece a Jürgen Hess, violinista, hijo de Rudolf Hess, encarcelado en ese momento en Spandau, Berlín Occidental. Me vuelvo algo resbaloso mentalmente cuando, chequeando mis viejos archivos de publicaciones que hice para una revista local, me encuentro con lo que escribí a la ligera, y luego olvidé, como tantas genialidades que explotan durante la mañana y se encogen cuando cae el sol. Bob Dylan había sufrido un accidente de moto, en Woodstock, NY, cayendo sobre el asfalto y sufriendo una grave lesión en las vertebras. Fecha? 29 de julio de 1966. Y al igual que había sucedido con Paul, se especuló durante un año sobre la muerte de Bob. Entre The Beatles y Dylan, también se teje la leyenda, de que fue el norteamericano quien introdujo la marihuana en la vida de los jóvenes músicos ingleses. Como sea, el 27 de marzo de 2020, Dylan publicó Murder Most Foul, canción de una extrema duración de 16.56 minutos, y se centra en el asesinato de JFK. 

Cuando creí que tenía el 75% de la decodificación resuelta, tuve que volver al inicio del enigma. Buceando en la Dark Web, apareció la tercera en discordia. La Wikidepencia no mentía. Había soslayado el retrato de una Eleanor Rigby de 1840. Una escocesa, que en apariencia, nada tenía que ver con los 4 de Liverpool y su ghost writer. Pero esta absurda vida llena de peros, me reconfiguró mi subestimación. La Eleanor de Escocia había sido retratada por David Octavius Hill y Robert Adamson. Dos masones de Edimburgo. Hill sería el abuelo de un varón nacido en 1863: William Randolf Hearts. El primer magnate de medios de la historia de Estados Unidos, cuya vida fue llevada a la pantalla por el miembro de la Sociedad Fabiana, Orson Welles. "El Ciudadano" se convirtió en un clásico del cine y el motivo de la obsesión de Hearts por destruir a Welles. Hearts fue el principal donante del Museo de Arte del Condado de Los Angeles. El retrato de Eleanor se exhibe alli.

No resolver es mi Kryptonita. Fagocita mi ego. Me dinamita en pedazos. Una vez más, peinar todos los datos de arriba abajo, de izquierda a derecha. Todos los ejes alineados. Rastreo el error y erro el rastreo. Tengo tanta angustia en ese momento, que puedo estallar de ira y destrozar todo el puto edificio, junto a esos marroquíes grasientos que hablan sin parar. Se que faltan eslabones. Tengo la cadena del ADN de la conspiración escrita en la canción. Pero faltan esos elementos que harían irrevocable mi sentencia. Era todo caos interno hasta que Tea me llamó. Le conté mi dilema y me dijo con su voz de sentencia babilónica:

- La falta de cohesión de tu tesis está en que buscás en el lugar equivocado. No es un nombre el que falta. Es una logia. Y está en la dirección contraria a tu ruta. Pensá. La estrella de 8 puntas es sólo la coordinación de los símbolos de masculino/femenino, o algo más políticamente determinante? Israel es Inglaterra, y ambas son el templo de Salomón. Buscá en el corazón templario y resolverás tu predicamento-agregó sin anestesia-. Y sentí el impacto. Hacia allá fui.

Tenía razón. La bandera inglesa es una estrella de 8 puntas. No era un eje, tampoco un triángulo. Iba tras un octógono: Londres - Jerusalem- Marsella- París- Estambul- Moscú- Washington- Hiroshima. Esa era la línea a seguir para la resolución de mi ecuación.

Aunque originalmente la bandera del reino era un estandarte templario...

Todas esas idas y vueltas sobre hacia donde, terminaron en el lugar que inició todo. La Iglesia del Temple. El lugar que usó simbólicamente Dan Brown, para ocultar la conspiración jesuita.

Entre las tumbas que revisé una y otra vez, buscando las respuestas, encontré fechas y nombres. Sabía que, aún hoy, el Templo de Salomón, reconstruído en los sótanos del Palazzo Gaetani, de una de la familias dueñas del planeta, fue diseñado en base a códigos arquitectónicos tallados en derredor de las efigies de la Iglesia del Temple. Y la custodia de los bienes de esa réplica del Templo, está en manos de los Spencer-Churchill. Tal vez, la muerte de Diana, tenga que ver con su poca vocación al secreto, respecto de este tema.

En 1991 comencé a consumir NZT. Me mezclé en la Tercera Guerra de los Balcanes, primero como reportero gráfico, y luego como mercenario. Tal vez no hay diferencia. Hoy me cuesta demasiado contar lo que vi. Lo que hice. Lo que permití hacer. Las dosis de NZT, aliviaron los dolores de cabeza y del alma, pero volvieron repetitivos los ensueños que mezclan pasado, presente y futuro. También me sirvieron para unir eslabones de codificación. La guerra, el genocidio y mi droga dependencia me volvieron un peligro. Para mí y para los demás. A los 18 meses de llegar, pude tomarme una licencia y viajé a Los Angeles. No puedo establecer cómo y con quién lleve adelante un robo. Pero lo hice para cumplir un encargo. Obvio, por dinero. Mucho para la época. Pero no sólo concretar el robo me proveyó la abultada suma. También me puso delante una serie de datos que me revelarían mucho más adelante, la pista para terminar la decodificación del caso Rigby.

Me habían solicitado "extraer" la versión original de Raging Bull, el clásico de Scorsese. Por qué? Porque más allá de la que aparecía redactada por los autores, los folios tienen correcciones y agregados de puño y letra de Marty y de De Niro. Esos diálogos de una de las cinco mejores películas de la historia, tenían, entre sus líneas, una serie de detalles más apasionantes que el guión en si mismo.

Tanto Scorsese como De Niro, habían sido educados en colegios jesuitas. De hecho, Marty, quiso seguir dentro de la Compañía de Jesús y ordenarse sacerdote. El apego por el cine, y la mano formadora de un padre de iglesia, lo convencieron de ayudar al rebaño, a través de la pantalla. Scorsese proviene de una familia de clanes. Scorsese, significa Escocés. Los De Niro fueron cobijados bajo el ala de la familia Gotti. Parte de toda esta historia me la confirmó, un miembro de la familia Cattaneo della Volta, que son dueños de todos los derechos de imagen, de su ahijado más conocido: John Travolta. En 2018. Travolta interpretó a John Gotti, con el previo aval de las Cinco Familias. En esa época, cuando rondaba esas locaciones, y me relacionaba con empleados de los estudios, que a la vez eran guardaespaldas de los capos, me permitieron fotografiarme con el guión original de "GOTTI", y obtuve las coordenadas para hacerme del original de Raging Bull.

Los volveré a encontrar para contarles la resolución de este relato, ya con el manuscrito en mis manos y el mapa de la conspiración de Eleanor.

*Eleanor Rigby, del albúm Revolver, 1966, The Beatles.

QODYFYQADO*1A M3m0r1a Q0m0 T0rtur4 D14r14*

Aquellos contactos que pertenecían al círculo del Dulce Dave, y que financiaron mi viaje a Ucrania, decidieron que les transmitiera, en tierras menos hostiles, la información que recogí entre batallas. Nos reunimos en Estambul, en el  restaurante de la torre bizantina Galata Kulesi, a escasos 500 metros de la sinagoga Askenazí. Yo estaba todavía dolorido en el lado izquierdo del torso, por unas esquirlas que atravesaron el chaleco antibalas. Me golpearon, pero no llegaron a producir una herida profunda. Sin embargo me fisuraron una costilla. Tenía una faja bajo mi camisa, pero disimulaba bastante la incomodidad que me causaba. No era lo único que me generaba molestias. Antes de viajar a Ucrania, me implantaron un microchip a la altura del omoplato derecho, con tecnología de BGC3, una empresa de Bill Gates, que permtiría leer en tiempo real, las ondas cerebrales en circunstancias de strees bajo fuego. A los soldados a los que me acerqué, bajo el pretexto de entrevistarlos, les habían inoculado, sin que ellos lo supieran, microchips, que vía torrente sanguíneo, se alojarían en el lóbulo frontal. Realmente me sentí doblemente incómodo. Por llevar esa basura en mi cuerpo, y por estar frente a jóvenes que sabía que no iban a sobrevivir a la prueba de laboratorio a distancia. El microchip, en pocos meses, generaría un extraño tumor inoperable, y en las autopsias, sería extraido para estudiar el posible desarrollo de una especie única: Células autónomas con IA, con capacidad para ingresar en otros organismos y colonizarlos. Más no supe. Igual, el malestar en mi pecho era conocido. Conflicto moral. Mi ambición por vivir experiencias fuera de lo común, me volvió miserable. Estar, observar, comer información, aturdirme de conflictos ajenos. Todo por la oscura pretensión de saber más. Saber de cerca. Próximo al olor a muerte. A desesperación. Husmear la angustia del otro. Pero no para ayudar, sólo para contarlo con barroca prosa. Coleccionando imágenes de rostros desencajados, corriendo para escapar de lo inevitable. Y esos retratos contruyeron mi fama. Si, la fama de un miserable. Más miserable que Heminguay, burlándose de Scott Fiztgerald. Y luego mostrando su torso desnudo con cicatrices de la Guerra Civil Española. Y para qué? Para dispararse en la cabeza rota de alcohol y remordimientos. No quiero ese final. Quiero contar la verdad de esta vida desprolija. Quiero decirles a los lectores que yo estaba vacío del alma para arriba. Y que me rendí. Me acosté a morir de fatiga existencial. Y sin tiempo y espacio definido, desperté atado al vivir. Mucho, pero mucho más tarde, descubrí que tenía marcado en el pecho, con un hierro al rojo, como si fuera parte del ganado, el número 67, al costado de mi caótico corazón.

Dos caballeros se presentaron. El primero-Craig Cogut- aseguró ser uno de los abogados del billonario Tony Ressler, de Apollo Global Managment. El más robusto dijo llamarse Meyer de Alexander, descendiente de una de las familias más antiguas del Kanato de Khazaria-algo así como del siglo XVI-paganos adoradores de Saturno, operadores financieros del Vaticano y sus controladores venecianos.

Ambos son representantes del Proyecto del Nuevo Khazaria. Son judíos askenazi que propugnan por el nacimiento de la República Socialista Soviética Judía de Crimea. Eran los compradores de la tecnología de Gates, para resolver de una vez y para siempre su guerra contra los usurpadores desde 1552, cuando el Zar Khan Iván El Terrible, aplastó la rebelión en Khazan, antes de comenzar la Guerra Livonia.

Solía absorver toda la data que podía, sea cual fuere, sin tamizar hasta que pasaban años, y me volvía meticuloso para archivarla en esa vieja habitación, que alguna vez les conté, arriba, en el altillo del cerebelo, donde John Malkovich saborea sus "chs". Pero las tormentas de guerras, golpes de estado, catástrofes climáticas, deformidades por consumo de drogas, tormentos varios y periodismo balbuceante, me hicieron trastabillar. Y ahora fagocito algoritmos, como cualquier pasajero de subte, masticando un chicle absurdo, con gusto a falsos latinos como Cortázar o García Márquez. Maldigo el segundo en el que me transportaron desde mi amada Iluminación, a esta Era de grasienta cultura de culos y mendigos de afecto.

 Porque nosotros pertenecemos a las generaciones aturdidas por la aceleración de la dinámica de la historia. Aquellos que nacimos posteriormente a la Revolución Industrial, ya no tuvimos oportunidad de evaluar los cambios con tiempo para reflexionar. La tecnología pisoteó cada debate que surgía, con uno más vigoroso todavía, siendo de tal magnitud el océano de modificaciones e información, que cada palabra que lográbamos incorporar a nuestro vocabulario, moría al día siguiente, a manos de la materia de análisis nueva. Ya no podemos asir un sólo concepto para validar nuestras hipótesis, que es devorado inmediatamente por un dragón infame, insatisfecho de progreso.

Nuestra mayor virtud es nuestra mayor desgracia como especie. Esa enorme capacidad de adaptación de la raza humana a todo tipo de cambios, así como impulsa el desarrollo de nuevas habilidades y talentos, también es utilizada por las elites para sumergir a cualquier población en guerras y pestes, y esperar que lo resuelvan mientras ellos cuentan las ganancias. Ya no soporto ese container de información. No quiero repensar el concepto vida. No me ofrezcan más data. Porque sólo me provoca abortos de neuronas aturdidas. Yo estaba hace siglos simplemente como Gabriel. Más tarde, en medio de un divorcio de socios, de El Noveno Círculo S.A., El Dios Diablo y El Diablo Dios, me obligaban a transmitirles los mensajes de uno al otro. Hoy ya no cargaré mensajes qodyfyqados. Quiero disfrutar del bosque de neón rojoazul.

Esa dependencia del mundo Sajón está representada en el rojo y el azul de sus pabellones, que en realidad es la tensión eterna entre los océanos y el magma en el centro de la Tierra. Detrás de la aturdida opción del universo bipolar, me planteo otra visión. El Dragón Rojo es el todo, y se alimentó de las ideas de Mao. La armonía Taoísta está representada por el azul. La Masonería Anglo Escocesa respeta el mundo de la China espiritual. No hay respeto por la indolente Latinoamérca. Porque no tenemos leyendas. No poseemos una Excálibur para encontrar. No hay un Arturo con el brazo firme para liberarla. Ni Mayas ni Incas nos representan. Ni los Pizarro, ni los Almagro. Nos quedamos sin la Quimera del Plata. La entregamos a los satánicos de la Pérfida Albión. 

Videodrome

No sé qué es. Pero regresa yendo. No controla el tiempo. Lo disfruta. Fluye en él. Apenas lo percibí. Pasó a mi lado- no tengo otra forma de describirlo, pero decir lado es solo un eufemismo- no sentí calor en el roce o frío extremo por el cambio de altura y velocidad. Fue un pensamiento que se zambulló como un experto clavadista en un agujero negro y se esfumó en una medida de tiempo que no puedo especificar. Pueden ser segundos dentro del agujero negro, pero milenios para el que queda aturdido en sus vulgaridades en la Tierra. Tal vez no existe. Al volver a mi cerebro, ya era un pensamiento "sin fin". No lo archivé. Tampoco lo intenté. Era el "todo". Lo que fue, lo que es y lo que será. Pero al mismo tiempo. Me hizo comprender la maravilla del estar, pero sin que pudiera armar una explicación para los demás, ya no estaba en mí. Perdón, si sabía que fluía por mi cerebro, pero ya no me pertenecía como tal. Me golpeó, me enseñó y al mismo tiempo se volvió inasible. No poder expresarlo me agobia. Quiero compartirlo, pero las palabras no son suficientes. Se que si ustedes me interpretaran verian todo del todo de ambos lados del Portal. Pero me ahogo de frustración. Está ahí, pero ustedes están ciegos.

Nunca, jamás había utilizado los servicios de un ayudante para liquidar a un indeseable. Pero esa vez, mostré flaquezas. Le pedí a un mexicano que le hacía las veces de sicario al Dulce Dave, que me guardara en el freezer horizontal de mi departamento, el cadáver del último paquetito que me encargaron. Eso fue la mañana del 31 de diciembre. A la tarde, quería tener todo listo, porque a la noche iba a recibir el año en Venice Beach con una bodybuilder danesa que alquilaba una habitación en el Gold´s Gym. Ya tenía elegido el desarmadero donde me limpiarían al muertito. Cuando lo fui a buscar, gran sorpresa, no estaba. Llamé al mexicano y le pregunté que había hecho.

- Lo puse en el lavarropas grande- me contesto.

- Qué? Por qué hiciste eso?

- Porque calzaba justo y me quedó cómodo.

- Pero... por qué no lo pasaste al freezer antes de que yo llegara?

- Porque le faltaba un ciclo de enjuague.

And last...lo tuve que sacrificar. Y si. El mexicano actuó con impericia e indolencia. Ambas no las excuso. Lo despaché al viejo estilo. Lo llamé para que me ayudara a ajustar la mezcladora de la ducha y lo dormí con un seco golpe de llave francesa- que además me sirvió para ajustar la mezcladora- y después lo tiré en la tina llena de ácido. Lo sé. Un garrón, diría la tribuna. Pero lo complejo fue explicarle la baja al Dulce Dave.

- Que se joda- fue todo su comentario-. 

Bien, parece que no lo tenía en alta estima. Continuemos con la vida como la llevabámos. Al día siguiente recuperé una bandera argentina, que estuvo ondeando en Malvinas en el 82´. Se la quité al cadáver que hasta hacía instantes era un inglés arrogante, que estuvo vociferando estupideces sobre la Guerra del Atlántico Sur y el hundimiento del Belgrano. Mi opinión sobre ese conflicto, me la reservo delante de los demás. Fue una trampa. Y caímos como siempre. Pero ahora no quiero hablar de eso. Soy medio argentino y medio nada. No me molestan los ingleses o los alemanes o los rusos. Me molestan todos los idiotas. Es momento de eliminar el cuerpo del inglés en la tina de su baño, con el ácido correspondiente y ocultar la bandera en un tubo de arquitecto que encontré en la sala de trabajo del muerto. Es el instante ideal para tomar una NZT, y viajar al exoplaneta 667, para observar desde muy arriba las palpitaciones de la humanidad a punto de colapsar.

La lucha entre mi espíritu y mi alma es eterna. No yo. Esas batallas lo son. Mi espíritu es rojo. El espíritu es la cadena de fantasmas hasta el inicio de mi familia. Uno por uno, cargando con el tedio y la fatalidad de la existencia. Sus gritos en las cavernas y en los campos de la gloria. Mi alma es azul. El alma es la suma de los conflictos y abismos del día a día de mi tiempo en el mundo de los humanos. Es la herida propia. Del nacimiento hasta la muerte, el alma es un diario que se escribe con los impulsos y los desasociegos, con los latidos y las lágrimas internas. Mi rojo golpea a mi azul. Mi azul insulta a mi rojo. Toda esa tensión me mantiene rígido y sometido. Me veo vivir. No puedo lanzarme espontáneamente a la vida. Me ahogo. El rojo quiere que cometa hechos de sangre. El azul desea que me eleve para salvar vidas. El rojo dibuja una táctica rústica para someter a los demás. Me susurra que el dolor ajeno es el alimento base de la inteligencia. El azul me promete eliminar el dolor, si entrego el egoismo del yo primario, para asistir a un par en desgracia.

La salida del universo de angustia existencial es la macabra imaginación. Ser de una pieza todo lo truculento que deseas ser. Si el mundo no escuchó tus advertencias, deberá pagar el precio. Hoy es noche de fiesta de coágulos y fiebres. Conduje por la interestatal 5 hasta un desvío a la 101 y de ahí,  la salida a Carmel, donde un estrecho camino de terracería me depositó en una vieja propiedad, muy cerca de la finca de los Eastwood. 

Del baúl del Corvette, saqué al prófugo. Lo tenía atado y amordazado con precintos y un trapo en la boca. Le agregué un alambre de acero de un milímetro alrededor del cuello, con el que lo controlaba desde un extremo, con un soporte de madera, que me permitía ajustarlo y causarle asfixia. Lo llevé casi líbido, hasta el bebedero de los bueyes. Como está vacío desde que no se crían animales, le até las piernas abiertas a los extremos, la cabeza hacia abajo, casi entre sus bolas, las manos al palenque. Le bajé los pantalones y el calzoncillo. Lo unté con melaza, desde la nuca hasta las pantorrillas. Volví hacia el auto, y puse mi cd de los Stones, con Jiving Sister Fanny, sonando para todo el universo. Comencé a danzar el baile del pollo-pero con un ligero toque cherokee- alrededor del infeliz. Mientras esperaba, que se acumularan las termitas en un recipiente que encontré en el granero, sumé a mis herramientas, un tubo largo de acero templado, que recorté con soplete, para dejarlo de un metro más o menos. Se lo enterré en el ano, luego de untarlo en el interior con melaza, y descargué las termitas, para que recorrieran el túnel hasta el culo del pederasta fugado de Argentina. Gritaba tanto, que decidí volver a poner al infinito mi tema preferido. Me serví un café recargado de chocolate, crema y vainilla, con un toque de whisky de alambique. Añadí dos NZT, y al rato creo que me dormí, mientras las termitas comían melaza e intestinos a gusto.

"Hombre de ti por dentro, lo tengo emplumado por el momento

Ooh, niña, me tienes caminando por la
Carretera ancha, eh, eh, eh, eh

Ahora, Jivin' Sister Fanny consiguió

El cerebro de un dinosaurio, eh, eh, eh, eh"**

A la mañana siguiente, me desperté con un baldazo de agua helada, que Tea me arrojó sin preliminares. Cuando giré para ver al violador, ella se había encargado de terminar el trabajo, guillotinando su estúpida cabeza, con el hacha que Clint le había regalado en el verano del 68´.

Luego, fui a buscar un poco de Cristo y Bendiciones a la Misión de San Carlos Borromeo de Carmelo, donde descansan los huesos del matador de Jimmy Hoffa, mi tío abuelo, Alfonso "El Celta" Dalmonte.

He aprendido algunas lecciones desagradables así que estoy cerrando la boca

(en el bosque de neón, en el bosque de neón),

Una furia en mi interior me da vueltas y vueltas

(en el bosque de neón, en el bosque de neón),

Ser un farsante es el diseño ganador

(en el bosque de neón, en el bosque de neón),

Cuando la tela de la vida es una mina de oro caliente

(en el bosque de neón, en el bosque de neón),

El bosque de neón es mi hogar

Y como un gato de caricatura deambulo

Donde sólo los niños siguen vivos

Y de todos modos van a freír

Mi cerebro*

*Neon Forest. Iggy Pop.

** Jiving Sister Funny, The Rolling Stones

QODYFYQADO 2 Much In 4ma T yon

“Vivo con la amenaza constante de ser poseído, del Control. La muerte de Joan me puso en contacto con el invasor, ese Espíritu Feo que me llevó a una lucha de por vida en la que no tenía otra salida que la de escribir”.*

El destino es el nombre que lleva aquello que todavía no sabemos por qué ocurrió. Simplificamos. "Fue el Destino", decimos con falta de voluntad para hilvanar una respuesta más robusta. Pero la lógica, tarde o temprano, lo explicará. Tu vida, y la mía, ya están esbozadas en un plano sobre el tablero de dibujo de Dios. Los trazos gruesos incluyen que mueras en tu nacimiento, con lo cual no habrás desperdiciado tiempo filosofando, o una sinuosa existencia llena de preguntas inconsistentes, con igual cantidad de respuestas a media cocción, aún más inservibles, que no evitarán que termines muriendo dormido al sol a los 90; o una corta secuencia de espasmos mixturados de lujuria y debate moral entregando un cadáver exquisito a los 27 años. En todos los casos nada habrá tenido sentido si finalmente la posta se le pasará a la Inteligencia Artificial. A propósito, qué tan seguros estamos de qué todo este estúpido mundo, con sus guerras cruentas, sus amores pérfidos, sus injusticias infinitas, sus enanos de jardín y todas esas recetas para comer sano, no es en realidad un video juego de Dios a punto de caer en la desactualización? Esa masa gelatinosa que llamamos "Humanidad", parece elegir una y otra vez la pastilla azul. Por qué? Porque la idea de bienestar incluye el aburrimiento y la masacre mental de la rutina como placebo contra el pensamiento de rebelión.

Tal vez todo ese complejo Aleph que intentamos dilucidar-algunos- sólo sea una imperceptible frontera entre dos dimensiones. Unos pocos tienen el conocimiento de lo que hablo. Los Maestros, que conservan esa información, siglo tras siglo, son propietarios del Grial. Qué es el Grial?  El sensible pase libre que permite cruzar la frontera. De un lado, la ignorancia del por qué, el cómo y el para qué. Del otro lado del Portal 101, la perpetuidad del yo. Si el yo es perpetuo no hay preguntas. Sólo certeza. Podés imaginar tu absurda existencia con certezas? Si la conciencia de si mismo navegara más allá de la extinción de tus humores corporales, no habría por qué leer los clásicos. Todos estarían incorporados a tu liviano ser del otro lado. Ahora bien, este secreto te hace ir en una sola dirección. Iniciar una pelea con esto que ahora sabes es una caída segura en la demencia. La locura es la prisión a la que los humanos ingresan a propósito y tiran la llave para nunca más salir. Solo en ocasiones esa demencia se presenta con ademanes amables. Esa afabilidad tiene forma de conocimiento. Se ofrece como musa inspiradora y te estimula a cruzar El Portal 101, aunque no seas parte del Clan. Ella insiste. El apetito por conocer todas las respuestas te impulsa a tomar su mano. Pero quedarás atrapado por siempre en la frontera, bajo la tenue luz de la ignorancia, que te volverá un lunático en breve tiempo. No puedo evitar decir que escucho algo lejos la voz de Scott Weiland que repite eternamente:

"Adónde vas con la máscara que encontré?"*

No se trata de proponerse ser un Maestro. Se pertenece al Clan o no. Ninguna alquimia secular puede modificar la continuidad de la dinastía. Todos los libros son uno. Siglo tras siglo, todo lo escrito es lo mismo. Nada nuevo para entender. Nada nuevo para asimilar. Es la misma película en Súper 8 girando en el proyector una y otra y otra vez. No importa en cuál milenio te tocara nacer, el juego para las bestias como tú o como yo es el más básico de todos. La saciedad. Nos enfrentan al abismo del hambre. Qué es el control? Tener sobre la multitud el poder de enfrentarlos al terror de no tener alimento. Cada cambio de Orden mundial tiene como inicio una hambruna fatal. Millones han muerto por hambrunas provocadas solamente para imponer un Nuevo Orden. Pueden ser precedidas por guerras o revoluciones. O continuar con ambas. Generar conflictos interreligiosos o interraciales es un mero intermezzo para acelerar el proceso de cambio. Mientras esas atrocidades ocurren, del otro lado del Portal 101, Los Maestros intercambian trozos de continentes mas o menos como tu renuevas tus muebles.

La parábola del no destino me puso, finalmente, en la carretera que ansiaba. Esa ruta 66 que me llevaría por el mundo como corresponsal de guerra, cámara en mano, esperando el Pulitzer y una bala pristina antes de convertirme en mi propio negativo.

De retratar cadáveres de niños soldados en Yemen, a entrevistar a un argentino peleando entre la tropa Wagner. Harto de que me preguntaran por el Codex Sasson, que jamás pude acceder a observar, decidí aceptar la propuesta del Dulce Dave y fugar hacia adelante, con pasaporte italiano, recavando información para los cuerpos inorgánicos de la inteligencia de las corpos farmaceúticas. Y qué mejor que utilizar la máscara del cronista de guerra. No lo dudé. Tal vez la mejor decisión de mi encarajinada vida. Por supuesto, donde me enviaran, no podría ejercer como justiciero a medio tiempo. Ese era el trato. Y el Dulce Dave me lo aclaró:

- Nada, absolutamente nada de actos de justicia pseudo divina. Menos, hacer planteos políticos delante de los mercenarios. 

Entre unos papers que me pasó el Dulce Dave, encontré enlaces a una página encriptada, que Tea decodificó para mi. Tras una compleja trama que me tomó varias relecturas, encontré los indicios que buscaba antes de pisar un campo de batalla. Quienes inician la guerra, quienes se benefician, quienes la terminan. Trato de asimilar el concepto de que las Torres Gemelas eran un portal 101, derribado a los fines de comenzar un Nuevo Orden, y más tarde el eje formado por La Catedral de Notre Dame y Santa Sofía, en Estambul, serían las columnas del otro Portal a cruzar. Las descripciones tituladas como VAV III, me aclararon parte del panorama. Ahora tenía que empeñarme en encontrar a los miembros de "La Orden" a los que hacía referencia el link. 

                        Ghost in the Machine

Llegué por tierra a Dombás. En las filas de Wagner, los contactos del Dulce Dave, me pasarián al enemigo para que hiciera mi trabajito de contrainteligencia. Notas a los "Fantasmas de Bajmut". Una elite de snipers ucranianios. Mejor dicho, que peleaban para Ucrania. El siglo XXI vino con guerras entre mercenarios. Traficantes de armas, drogas y esclavos, reparten mercaderías y contratos para soldados. 

                              Even Flow

Cuando sos varias personas al mismo tiempo no sos nadie. Ya no sos libre de elegir un bando. Y me metí en serios problemas. Adoré mi personaje. Lo oculté y lo expuse. Me salí de mí para volverme un fantasma en la máquina de la muerte. Fueron tres meses y parecieron diez minutos. Mientras estuve embarrado de sangre y atrocidad no experimenté episodios de "blanco mental". Al regresar todo el enjambre de ideas del inframundo volvieron a atropellarse en la copa del manzano que me hace ser quien soy. Apple es el fruto prohibido, tanto es The Beatles como Steve Jobs. Pero por alguna razón que hoy olvido, elegí ser Guillermo Tell, evitando desquiciarme como William Burroughs. Quienes analizan mis escritos no tienen la mínima idea de quién o qué soy. No hay vuelta atrás. La ruta trazada, lo estaba desde antes que Dios inventara el destino.(1)

Aquí, por razones de violencia interna, el escritor cede su lugar al real protagonista. El filo de la navaja del relato, cortó con precisión el cerebro del individuo en llamas que soy. Les pido permiso para filtrarles estos secretos de mi alma. Sé que aquellos Qodyfyqados lectores sabrán entender la disrupción. Algunos pocos lo tomaran a mal. Puede ser que no, pero en tal caso, no me voy a disculpar. Acaso alguno concurrió con el agua suficiente para calmar mi ardor? Si estoy envuelto en flamas no hay remedio. Creo que para describir la exacta sensación que surge al quitar una vida hay que llevar adelante la acción. Si pretendo ser una máquina de sinceridad, no puedo fingir acciones en personajes de tinta en papel. Sin más, confieso haber llevado adelante mis más ocultos deseos de escribir lo vivido. Para ello, con mucha antelación, preparé y ensayé cada acción con la mayor dedicación que pude. Elegí las víctimas según un patrón determinado que me permitiera realizar el asesinato para poder expresarlo luego en palabras, y que éstas no se vieran percudidas por la mala praxis o el remordimiento. Dos cosas sucedieron que me resultaron sorpresivas: No tengo sentimientos de culpa. Y no resultó tan complejo como en principio parece. Es más, uno de los testigos, atado observando, me gritó, mientras introducía un puñal-que me habían traído de Barcelona- en el ojo derecho de una de mis víctimas:

- Esto también te hará daño a vos!!

- No. Soy un psicópata.

Aclarado este pequeño conflicto entre el espíritu creativo y el alma ordinaria, volveré, si me permiten, al relato en el que estábamos. Reconozco que algunos lectores poseen apetitos morbosos. A ellos les aclaro que en algún otro momento les decribiré como fueron esos homicidios, con los cambios de nombres y lugares obvios para evitar complejidades judiciales. Con respecto al resto de los que siguen estos relatos, les aviso con tiempo que, si bien no los convierte en cómplices, los hace tan extremistas como yo. Y les dejo una duda nietzschetiana:

Si no me delatan, exponen su miserable deseo de que siga asesinando para relatar esos eventos luego, con lujo de detalles, lo que los expone ante su propia conciencia como despreciables agentes del mal. But, si lo hacen, la historia general quedará sin el final. Era verdad? Era un truco para vender ejemplares? Era narcisismo de cafetín? Qué deciden Qodyfyqados?

                    Blow Up The Outside World

Fue en esas circunstancias que los tres reyes me explicaron como sería la revuelta en Argentina. Sin dinero no hay revoluciones, hay escaramuzas. Con financiamiento hay golpes de estado y cambios de régimen. La plata genera plata. El primer topetazo al vagón que carga el dinero, ahora se lo podemos dar digitalmente. Contrario a lo que suponía, las granjas de trolls más eficientes están detrás de la vieja y oxidada cortina de hierro, pero sus objetivos son gestados y los hackers entrenados en la tradicional sede del Imperio, en la Serenísima República de VeneZZia, bajo los techos donde duermen los Orange y enviados a las catacumbas romanas. Hackeando cuentas de piratas que acumulan ganancias de sus perimidos sistemas Ponzi, se pescan con facilidad dineros que jamás serán reclamados. Pirata que roba a pirata tiene cien años de pesca libre. Los Tres Reyes no solo sabían disparar trotando una Zastava M70 yugoslava, la misma que utilizaban los yihadistas en Yemen, traficadas desde Azerbaiyán; además habían sido entrenados para operar una notebook descartable sentados en una casa semiderruida y liquidarle una cuenta a un Madoff de cabotaje. Justamente se hacían llamar los Tres Reyes por la película en la cual tres marines se apropian del oro que Sadam le robó a Kuwait. A Jason, el mulato del trío, le pregunté cuál de los tres era él:

- Soy Clooney- me dijo con una mueca sobradora-.

- No te parece que das más para el papel de Ice T?

- Listen to me Funny Guy. Te parece apropiado contradecir a un mercenario portador de un rifle de asalto?

- Sos el Clooney perfecto- cerré la conversación y mi enorme boca-.

C. H. Sanson era el argentino de los Tres Reyes. Algo introvertido, parecía el analítico del grupo. Alto y entrenado, con un poco más de diálogo espontáneo sería un carismático comandante. Pero cuando soltó parte de sus pensamientos, me dí cuenta que era el personaje a entrevistar. 

- La cuarta dimensión somos nosotros. Los pocos que quedamos pensando en resoluciones. La profundidad oscura es nuestra preocupación. Qué tan bajo vamos a caer? Cuánto más nos provocaran para que nos arrojemos al vacío de la obediencia ciega? El pelotón de fusilamiento tiene fecha. El planeta rebosa de genuflexos y esclavos. Sobran estibadores de tonterías. Nosotros gritamos en las cumbres borrascosas. Apenas unos cuantos escuchan. El resto...no percibe el final. Distraídos por las pantallas, no asocian que las víctimas de los videos que juegan son ellos en el futuro. La saturación de la violencia gratuita genera un grueso colesterol que tapa cada capilar cerebral...hasta que el jugador se desprecia a si mismo. Si todo da igual, nuestra historia humana también. Por mi parte, antes de que me arrastren al cadalso, me llevaré de recuerdo las cabezas de unos cuantos verdugos.

Mientras se detuvo unos minutos, al tiempo que se escuchaban misiles caer en las cercanías de Chasiv Yar, encendió un cigarrillo que el mismo armó, y continuó como si nada:

- Sólo es posible revertir los ciclos de devastación en Argentina, trazando rutas socioeconómicas absolutamente distintas a las de los dos últimos siglos. Nada de esto es posible sin que se desate una batalla entre los ciudadanos aún pensantes y la élite ultraconservadora escondida bajo una falsa bipolaridad democrática. En 2001, por ejemplo, el peronismo logró lo que buscó desde que perdió el proyecto expansionista en la segunda guerra. Implosionó adrede la economía, destruyó el débil tejido social, y ante esa caída al vacío, fagocitó a las otras opciones partidarias. Tanto el radicalismo, como los partidos que surgieron después, fueron meras franquicias justicialistas, enredadas en una trampa helicoidal. Nunca hubo alternativa al populismo jesuita. Los radicales asumieron el rol de segundones o fueron absorvidos por la trama corrupta del peronismo. O participas o quedás fuera del tablero. Así, también el surgimiento del PRO, fue acompañado por ex justicialistas que vieron la oportunidad de mostrarse como nuevos. Esa falsa opción que abrió el apetito por votar, luego del estallido, en verdad era un monstruo bifronte que se quedó con todo. Sólo el desgaste lógico de la máquina de robar, puso durante un período al partido de Macri. Así y todo, nunca arrancó con energía. Por qué? Porque ese armado electoral también estaba contaminado de populistas de cuello blanco. Hoy el peronismo recrea al mismo tiempo oficialismo y oposición.

- Cuál es el objetivo final de la cruzada populista?

- Aniquilar a eso que aún llamamos clase media. Y ese concepto que engloba a pobres con casa, pero sin ingresos, y a embrutecidos con ingresos, pero sin educación, dejará de existir para siempre. Y el regreso a la Edad Media es inevitable. Por supuesto, esta nueva Inquisición 5.0 involucrará el consentimiento global a ser gobernados por un batallón de gerentes al servicio de las elites eternas. Llamaremos "movimientos separatistas" a los nuevos Feudos. Sus Señores no serán otros que los líderes populistas vueltos administradores de lo que quede dentro del perímetro del foso. Ciudades contra ciudades. Peleando por napas de agua sin contaminar, por recargas de baterías para minúsculos vehículos y electrodomésticos y por vagos recuerdos de proteína animal. Obvio, los dueños del planeta no estarán ni por asomo en los alrededores de estos despojos de la civilización. 

- Cómo se gesta la cruzada anti clase media?

- Varios métodos, todos al mismo tiempo y con fuego cruzado. La culpa y el miedo son los virus que inician la pandemia que mata a los sectores medios. Como la vacuna es el pensamiento crítico, es lo primero que matan. Asediar el núcleo familia es el principio del fin. Todos, mas o menos, nos referimos a la familia como nuestra base cultural y formación de lo que somos. La identidad, la persona, la educación para la vida. A eso apuntan. A destruir esos conceptos. A vaciar de contenido. Agitar una falsa bandera de libertad y de derechos absolutos sin responsabilidades, genera una parálisis de la sociedad en general. Nadie se atreve a contradecir la propaganda oficial por temor a ser cancelado. El heterosexual pasa a ser culpable de serlo. Un ama de casa es asediada como bastión antifeminista, un estudiante aplicado es un enemigo del resto, un trabajador responsable es un carnero. Así prolifera una serie de normas y leyes que justifican el exiguo debate sobre temas sensibles. Aborto, cambio de sexo, pederastía, abolicionismo de penas a asesinos y violadores se transforman en banderas de la progresía izquierdosa, que manipula a la masa con promesas de futuro sin compromisos. Si nadie respeta a la autoridad, salvo al líder aplaudido, no hay coherencia y horizonte. Todo está permitido, si es para oscurecer el debate y reducir a la oposición a un bloque de inquisidores a quemar. Fomentar la venganza siempre es el objetivo de la elite: - "Los malos son ellos. Vayan a cazarlos!"

- Entonces? Hay que matar a los que matan? Y cómo se resuelve el conflicto moral?

- Ese sofisma lo emplea la "sociedad de los buenos". Aquellos que requieren cambios con firmeza en la voz, pero que sollozan con culpa porque un asesino recibió un tiro en la nalga y perdió mucha sangre. Es un acto de idiotez extrema, alimentada por el correctivismo político, que pretende dialogar con el caníbal, mientras este revuelve el estofado con el dialoguista dentro de la marmita.

Todas las tiranías, o sea, todos los gobiernos de todos los tiempos, basaron su poder, en el temor al uso de la fuerza. No es lo que puedes hacer, lo que teme el populacho. Es lo que ellos creen que puedes hacer. La única manera de contrarrestar una fuerza, es con un vector de igual poder. Tres cabezas adornando Avenida de Mayo, generan más indicios de como caminar la vida ciudadana que cien discursos en el Congreso. Ahora bien, una vez hecho el grueso del trabajo sucio, la administración del Estado tiene que pasar a manos de los "buenos". Aquellos que no se ensuciaron, pero tampoco se podrán descuidar porque la soga estará corta y en tensión permanente.

- Qué propones para evadir la trampa populista?

- Fusiles en manos de ciudadanos comunes. Por qué? Porque sólo alguien que defiende a su familia y a su hogar es capaz de entender el concepto Patria, sin asumirlo como una ubre de contenido sin fin a la cual explotar.

- En caso de que eso ocurriera, que harías una vez ocupadas las oficinas ejecutivas y legislativas.

-  Sin duda alguna, lo primero que haría sería leer una declaración a todas las víctimas de la Segunda Guerra, pidiendo perdón por haber alojado a criminales de guerra y utilizado los dineros y valores robados para un proyecto de Cuarto Reich en Sudamérica. Y comprometerme a llegar hasta las últimas consecuencias para reparar en lo posible esa tragedia moral. 

Los 90 días iniciales serían determinantes y crudos. Suspensión del Congreso, Estado de Sitio, expulsión de extranjeros indocumentados, embargo de bienes de funcionarios relacionados con la corrupción y el narcotráfico. Apertura inmediata de proyectos de desarrollo de caminos interprovinciales, diques y represas. No puede haber una sequía más sin que se haya desarrollado una mega obra hídrica que permita disponer de agua en cualquier época del año, y a la vez, recoger lo que producen las inundaciones en épocas de cambio del efecto del "Niño" a la "Niña" y trazado de las nuevas regionalizaciones.

- Regionalizaciones?

- Si. Cuyo sería un solo estado, como la Mesopotamia- con Chaco y Formosa adentro-, la Pampa Húmeda - incluídas Córdoba y Santa Fe- y La Patagonia. Catamarca, Tucumán, Santiago, Salta y Jujuy, el bloque norte. Con la Capital Federal en una nueva sede, alejada del Puerto de Buenos Aires. Ya no serían provincias dependientes de la caja central, sino estados con acuerdos propios de exportación y entre ellos para intercambiar transporte por productos. El tendido ferroviario sería prioritario. Con enlace de rutas y acuerdos directos con San Pablo. Los sindicatos quedarán sin poder, una vez encarcelados los dirigentes enriquecidos a costa de sus representados. Un congreso por región/estado, con funciones durante 8 meses, y sólo durante ese período los legisladores cobrarán dieta. Y los ministros también. Todos compartirán tareas en el sector privado como en el público. Ahora bien, todo esto es niebla de otoño, si esta generación no está dispuesta a resignar su bienestar en función del desarrollo para la generación siguiente. 

Luego de verificar el estado de su arma por enésima vez, tomó unos tragos de cognac Hennessy, y siguió con un tono más tenso:

- Argentina es, posiblemente, la nación no desarrollada más infestada de servicios de inteligencia. Caminan sus calles la inteligencia cubana, la venezolana, el Mossad, los yanquis y los rusos. Sumado a eso, todos los subgrupos de las mafias mundiales, también disfrutan de la pasividad y complicidad de las fuerzas de seguridad del país. Es tan compleja esa trama, que no existe ninguna posibilidad de tomar el poder y asumir el control de todo. Ese estado profundo decide la realidad que los habitantes civiles viven. En verdad, creer que sentarse en la presidencia es tomar el mando, es una enorme estupidez. Pero el cómo afrontar ese desafío es tema para otro día.

Dionysos era el tercer rey mercenario. Algo así como el Mark Wahlberg del grupo. Hijo de madre francesa y padre turco, era el equilibrio entre los tres. Hablaba una mezcla de italiano y portuñol para hacerse entender con nosotros, con frases cortas, pero fluídas. Entró en tema enseguida. Su idea de reacomodamiento social era más extrema y sin detalles burocráticos. Mencionó que para desalojar a la epidemia de corrupción de una sociedad, era menester encerrar en una enorme jaula emplazada en el lugar más emblemático de la capital del país, a los funcionarios corruptos y en un día de conmemoración nacional, como la fecha de independencia, ejecutarlos con un pelotón de fusilamiento, uno a uno. Desde la madrugada hasta la medianoche. De los tres era el más activo en Twitter. Agregó que si publicara las ejecuciones a sus miles de seguidores, en 24 horas, toda la población marcharía a paso firme hacía la templanza ética.  Así empezar el nuevo día con las jerarquías depuradas. Y de ahí en adelante, no más excusas, ni quejas por la extenuante jornada laboral. A trabajar hasta reconstruir todo lo perdido y avanzar sin pausa al lugar que la nación se merece.

- Parece el discurso de una agrupación que en Argentina que se hacen llamar "Los Jacobinos", y que clandestinamente diseñan un plan similar a tu idea. Hace poco los entrevisté. Pero tuve que posponer la publicación, porque nadie quería editar las brutalidades que me relataron.

- Puede ser. Si no lo publicás, cuando nos encontremos en la Triple Frontera, te contaré que me une a ellos, y cuál es la proyección de estas ideas.

Cuando me acosté esa noche, en una bolsa que me prestó uno de los snipers que se iba de cacería, luego de escuchar todas esas teorías sobre la coyuntura argentina, me tomé una NZT, que guardaba desde la época de Bogotá. Me dormí a pesar de los ruidos de guerra, el frío y la lluvia de pensamientos que se avecinaba. Hacía un día y medio que no descansaba y me sumergí en Morfeoland. Tal fue el efecto de la dosis de NZT, que casi redacté entre sueños una novela completa sobre un escritor que publica asesinatos que comete para escribir sobre ellos. Segundos antes de despertar en la madrugada, soñé que el Rey Lagarto me susurraba borracho, que mi destino era regresar a la ciudad que tiene el cabello ardiendo...

*William Burroughs

**Plush, STP, 1992.

(1) Incluso fluyen, los pensamientos llegan como mariposas, Even Flow, Pearl Jam, 1991.

He dado todo lo que pude
Para volarlo al diablo y se fue
Enterrar y explotar el exterior
Volar el mundo exterior( Soundgarden, 1996)