Jueces 8:33
Y sucedió que al morir Gedeón, los hijos de Israel volvieron a prostituirse con los baales e hicieron a Baal-berit su dios.
Salí de L. A. de manera apresurada. Ustedes saben porque. La bala atravesó a Marvin desde la quijada por el lado izquierdo, saliendo por la oreja derecha, llevando consigo partes varias de piel de mejillas, tímpano, lengua, molares, escasa masa encefálica, paladar y un chicle de frutilla a medio masticar.
La excusa ideal para salir de la ciudad californiana, aparte del desgraciado hecho de la reconfiguración del rostro de Marvin, fue la convocatoria para incorporarme al equipo de dobles de la próxima película de Paul Thomas Anderson. Me convocaron para unas escenas en Texas. Tuve que esquivar con diplomacia las que me ofrecieron en L.A. Cualquier cosa que surgiera, sería mejor que "dormir con los peces". Anderson se disponía a filmar "Embriagado de Amor", en el reparto estaba incluído Philip Seymour Hoffman. Mi trabajo consistía en hacer de guardaespaldas y chofer de Hoffman. El Dulce Dave me tiró un par de datos. El había hecho el mismo trabajo durante la filmación de Boogie Nights. Me advirtió: El gordo es cool, pero a la vez es un loco de mierda; te despierta a las 3 A.M. en calzones para que lo lleves hasta la casa del dealer y lo tenés que traer volcado y acostarlo.
Con ese tipo de boludeces no tengo problema, mientras cobre los dólares y no me deje pegado con una causa por drogas, vamos para adelante.
Las primeras semanas de rodaje eran en Houston. Ideal. Lejos de Venice Beach y de chinos y de adoradores de Horus y Seth. Pero el gordo me complicó la estadía. Una noche cálida y de piscina acompañado, me vino a buscar en uno de los autos de "Boogie Nigths", que se había quedado como souvenir. Un Corvette naranja que se distinguía desde la casa de Clapton en Ocean Drive en Miami. A los gritos estilo Aquiles frente al muro troyano, me sacó del bikini open y me conminó a llevarlo con Mr. Wolf. A 10 km de mi casa, cerca de unos pozos petroleros abandonados, se encontró con el lobo proveedor. En menos de una hora estabamos de vuelta, pero no lo dejé en la casa que le habían alquilado camino a Houston. Se quiso venir a mi humilde y transitorio hogar. Por supuesto, algo sucedió. Se cayó a la pileta y lo tuve que sacar con el resto de energía que me quedaba, que era muy, muy poca. Lo tiré en una reposera y me fui adentro a descansar en la habitación que había quedado sola. Antes, tomé algo de la heladera. Una bebida de alto contenido de cafeína, Monster, que tiene en el envase la triple letra VAV, o sea, los tres clavos de la cruz, o su correspondiente en números: 666. La mezclé con jugo de naranja que el gordo Hoffman preparó antes de desmayarse en el agua. No tengo idea que le puso, pero cuando desperté ya no era yo.
Puedo sentir que soy un hombre joven y fuerte. Saludable y sin vicios. Sin familia, pero puedo formarla en cualquier momento. Tengo dinero suficiente y proyectos que lo incrementaran. Por supuesto también tengo defectos. Soy ambicioso y desprolijo cuando me focalizo en un objetivo. Puedo dejar heridos del bolsillo en el camino. Y de cuando en cuando tengo pequeños eventos en los que mi mente queda en blanco. Son las 8.33, ahora me voy a concentrar en mi libro sobre las fiestas ancestrales, antes que uno de esos eventos me saque del juego.
Por algún extraño motivo, tengo recuerdos del carnaval de New Orleans, pero nada de cómo y cuándo estuve allí. Solía llevar un diario de viaje- un cuaderno de tapas de cuero- y redactar los hechos sobresalientes y las fechas de vuelos y los nombres de las víctimas de fraudes. No sé qué pasó con él. Y qué fue de mis recuerdos de hosterías. Algo, cada vez más opaco ocurre con mi mente. Puedo reclinarme sobre mis pensamientos y ver los archivos vacíos de mi memoria. Hay algo recurrente. La controversial y nebulosa imagen de Harry Angel. Jamás le dí mi consentimiento a Alan Parker, para que contara la historia de mi padre. Menos aún que utilizara de fondo los sacrificios del Carnaval(Carne a Baal). Apenas lo conocí, cuando le vendí una cabeza de cabra momificada, que la familia Prescott Bush utilizaba en las reuniones de "Skull & Bones", como simulación del Baphomet de los Templarios.
Esa noche solo levitaba sobre el catre improvisado. No dormía, no estaba despierto. Solo era un tenso cuerpo ansioso por resolver el código. Habían pasado exactamente 13 años. El número era todo para el rito y el rito sólo tenía sentido con la fecha. Nadie se había percatado? Lo ignoraban a propósito? Cómo no percibir el mensaje qodyfyqado?
Para la historia oficial, Juan Domingo Perón había fallecido el 1° de julio de 1974. Si, claro, oficialmente. Pero la verdad es que el entorno del presidente de aquella época, decidió que el pueblo peronista debía enterarse de la muerte de su lider 48 hs después de que ocurriera. Esos dos días fueron utilizados para evaluar cómo y cuándo se daría la noticia. Y por supuesto de qué manera se amortiguaría el impacto, ya que la figura del militar convertido en leyenda demagógica opacaba a todos, incluída su viuda, la vicepresidente María Estela Martínez, "Isabelita" para los ritos internos del brujo López Rega. Perón falleció el 29 de junio y desató una interna por la sucesión política y la posesión de la documentación privada del general, y se llegó hasta el cruce de armas de fuego por sobre el cuerpo inerte sobre la cama. Esos documentos tenían redactados desde la época de Puerta de Hierro, paso a paso cómo el General regresaría al país, quienes morirían para que eso fuera posible, y cuántos grados en la P2 faltaban escalar para tener la bendición de Licio Gelli y todo el Gran Oriente. En esos papeles de textura egipcia, encarpetados y cosidos a mano con hilo de oro, se había detallado el proceso de grabado de números de cuenta en la base del cráneo de María Eva Duarte. Por esos malditos números la epopeya argentina rumbo al control de Sudamérica se truncó y nunca más pudo retomar ese camino.
Exactamente 13 años después del deceso de Perón, su tumba en el cementerio de Chacarita, fue profanada, y con las llaves correctas y precisión cirujana, sus manos fueron seccionadas a la altura de las muñecas. No hay ninguna duda, para aquellos que pertenecen al círculo de maestros con grados más altos, que el rito justificó la acción y que la acción ocultó el rito. En los años de España, hacia el final de la década del 60´, Licio Gelli logró el acuerdo de las máximas autoridades del Gran Oriente, para iniciar el operativo retorno de Perón a la Argentina y acelerar el proceso de rescate de los valores nazis aún depositados en el país. Principalmente en la sede del banco Río de los Pérez Companc, que habían trasladado parte de las toneladas de joyas y oro, en los barcos de su compañia naviera en los 40´. Sólo en los documentos de Perón, se encontraban en detalle, los pasos exactos para tener acceso a los túneles que unían la bóveda del banco, con los valores nazis y la Catedral de Buenos Aires. Y a la vez, la clave en el frente de la tumba de San Martín, para ingresar desde la Catedral al banco y la ruta de huída a través de los viejos túneles de Buenos Aires, saliendo por la puerta lateral de la calle Moreno del Colegio Nacional de Buenos Aires.
Una antigua novia, me contactó con su primo. Un joven guía turístico de la Ciudad de Buenos Aires. El, cuando percibió mi pasión por conocer esos túneles me propuso una visita nocturna, sin la molestia de los turistas. Un jueves santo a las 19hs, entramos con su llave por una puerta de servicio del Banco Nación Casa Central, que sirve para vestuario de empleados públicos y conduce, por un bajo nivel a los túneles que conectan el viejo Fuerte con la Casa Rosada, y que Perón usó para huir en el tren que partía de lo que hoy es Puerto Madero y por las vías subterráneas salía a la altura de Bulnes y Díaz Velez. Pudimos recorrer, linternas en mano, desde allí hasta la Manzana de las Luces. A mí me interesaba un dato clave. Además de poder salir por el lateral del Nacional de Buenos Aires, existe una doble vía peatonal bajo tierra, que sólo conocen unos pocos, y que los guías no muestran. Cabe la posibilidad de transitarla hasta la otra esquina de Bolívar, e ingresar en la Iglesia de San Ignacio de Loyola, por la sacristia. De allí observar de frente, a la izquierda del Cristo, la imagen de San Ignacio, pisando la cabeza de un ángel que representa al protestantismo. Le dije a mi acompañante, que iba a chequear algo muy puntual y no quería hacerlo cómplice de ello. No tuvo problema. Toqué la parte inferior de la imagen tallada en piedra y se corrió un segmento de mármol. Debajo de esa pieza estaba escrito en latín: "Quae Concurrit Huc"(todo confluye aquí). Tomé un par de fotografías. Deslicé nuevamente la pieza de mármol, y volvimos sobre nuestros pasos. Luego de agradecer a mi guía nocturno me dirigí a mi oficina de la calle Perú, a pocos metros de donde habíamos estado, y me puse a decodificar la frase. Una semana tardé en darme cuenta que las tres palabras, como cada frase jesuita, son eso en realidad.
El 3 como precepto y rito. Tres Crucificados. Tres clavos en la Cruz. Tres incógnitas completan el enigma: Padre, Hijo y Espíritu Santo. Pero no nació del cristianismo ni del embrión religioso de Judea. Los clérigos veneran a Dioses más antiguos. La tríada Osiríaca: Osiris, Isis y Horus. Básicamente se rinden a los pies de Horus. El Dios del Inframundo. Por qué soñaba con VAV? Dónde había visto la decodificación de VAV?
Desde Brasil, me confirman que tienen las manos del General Perón, debidamente resguardadas, y que el precio está fijado en un millón de dólares. Yo solo soy el intermediario. En España, María del Carmen Franco y Polo, hija del Generalísimo, está dispuesta a pagar esa suma y más. No me puedo negar a entregarle lo que exige. Su padre firmó con Perón un pacto de sangre. Perón falló y traicionó a Franco y a Gelli. Ahora los herederos vienen a cobrar la deuda. Pagar un millón de dólares es una pequeña inversión con respecto a lo que hay en juego.
Estaba sentado en el centro. Sobre un banco de madera de tamaño ridículo que me mantenía incómodo, ya que también me habían atado las manos por detrás de la espalda con precintos. Me rodeaba un octógono de espejos. El techo era una simulación de cúpula, reconozco que muy bien pintada en colores rojo y azul, y el degradé le daba la sensación de altura y finalización en pico. Las náuseas empezaron cuando no podía adivinarme en los espejos. Había ocho personas en esos reflejos. Ninguna era yo. Tengo apenas 17 años y los que me rodeaban eran muy mayores, salvo un niño de 13 años. Si, estaban todos atados como yo y sentados de la misma forma. Yo podía girar en el banquito y buscar mi rostro. Nunca lo encontré. Solo restaba que me fugara por el Portal 101 hacia el otro lado. Apenas pude pronunciar 7 palabras: Señor Wizard tiene que sacarme de aquí. A los minutos colapsé.
Cuánto te duele el alma? Lo suficiente para saber que existe. Me hundía en incertidumbres cada vez más profundas. Las peores pesadillas no son sueños trágicos recurrentes, son las que te persiguen despierto, viendote perdido, rodeado de gente, en una situación usual, en la que no puedes socializar normalmente, angustiado de esperar el final de la angustia. Solo en tu oscuridad. Sos tu propio lobo hambriento, listo para devorar tu última esperanza de bienestar. Tengo la certeza que todos ellos viven dentro mío. Pero no puedo afirmar que fui yo quien cometió esas atrocidades. No puedo declarar en contra de todas mis personalidades. No es legal. No es posible. Soy solo otra forma de vida que le pide a la vida "dame refugio". Y no puedo penetrar en la base operativa de mi cerebro porque el ingreso esta QODYFYQADO.
De frente a mi desconcierto están parados "los científicos". La situación está calcada de la escena de 12 Monos de los Monty Python. Yo hago de Bruce Willis. Ellos me observan y preguntan. Quieren saber mi edad, mi nombre, mi historia, mi tragedia:
- Tengo 13 años. No sé cómo llegué aquí. Soy sensible al mal. Me hace daño el daño vil. Soy sensible a las injusticias. Me lastiman las heridas de los sometidos. No puedo hacer más que comunicar. Solo puedo decir lo que pasa, pero no tengo armas para remediarlo. Solo tengo la voz. Soy Gabriel. Pero estoy impedido de desplegar mis alas. Estoy herido en toda el alma. Por qué me hieren con facilidad? Porque yo...soy el Hombre de Cristal.
Las noches se complejizan cada vez más. De abrir la mente para ver la jugada del póker de Dios, a volver al blanco total sin poder controlarlo. Me sucede a mí, o son los demás que ya no están?
Sentado en el Corvette naranja, miré por el retrovisor y nada y nadie me seguía. Solo en la 66´, me acordé de los eventos en L.A., cuando El Dulce Dave me aclaraba la pirámide de poder en la soleada California. Busqué en la guantera un par de lentes espejados del estilo policía caminera, pero encontré un cd en su caja, parecía a estrenar. Lo hice girar en la compactera del Chevrolet. Sonó fuerte y claro:
Esto e' gangsta shit, hijueputaJohn motherfuckin' JayÑengo Flow "El Rey del Maleanteo", niggaReal G4 LifeMAS, la máxima autoridad suprema, niggaDímelo, D
Desde los tiempo' 'e los Gambino y genovese'Hasta los G4 y MASBajo perfil es nuestra sociedad secretaUna organización criminal muy discreta
Te enterramos vivo y te traga la tierraY tu caleta y tu mujer pasan a ser botín de guerraYa es hora del golpe de estado, el cambio 'e gobiernoDe la revolución de mandarlos pa'l infierno
Gangsta Life, Ñengo Flow- John Jay
Inspirado en:
Glass, 2019, Dirigida por M. Night Shyamalan.
Identity, 2003, Dirigida por James Mangold.
Complete Unknown, 2016, Dirigida por Joshua Marston.
Angel Heart, 1987. Dirigida por Alan Parker.
Twelve Monkeys, 1995, Dirigida por Terry Gilliam.
