QODYFYQADO(Deslices)

 Durante el 2005, mientras en mi trabajo en la financiera, revisaba las empresas controladas y vinculadas en el balance de YPF, recibía por mail dos propuestas de  trabajos nuevos. La primera no correspondía a mi catálogo. No me dedico a vengar infidelidades. Las injusticias de cama se resuelven en tribunales y se pagan en efectivo. Los que juegan con pelotas y hoyos ajenos no son golfistas, son golfos y golfas. Cada cual se hará cargo de sus derrapes. Siguiendo en la línea puntual de mis labores extra formales, tomé para evaluación la segunda propuesta. Fuí contactado por un jubilado estafado en un esquema Ponzi. Siglo tras siglo las ovejas, en diferentes corrales del mundo, son seducidas por la glamorosa imagen de introducirse en el paraíso de los patricios romanos ricos y poderosos. Nunca suponen que ese pastor con habilidades para generar riqueza, que les acerca la oportunidad, puede estar trabajando para los lobos. Las ovejas sucumben ante la tentación, sea ésta con forma de manzana, o plana y circular como una moneda de oro. El colchón de billetes donde les prometen descansar mirando un cielo azul rojizo, pleno de estrellas de satisfacción, esconde debajo un bastidor de clavos y espinas de acero. Una vez que se rindan al sueño del placer de la codicia, sus espaldas ya no dejaran de sangrar. Lo más difícil de asimilar por el rebaño es que los movimientos políticos también se basan en un esquema Ponzi.

Soy un apasionado de la historia de la alquimia financiera. Admirador de los prestidigitadores venecianos, que a partir de 1630 iniciaron la comercialización de futuros como "la burbuja especulativa de los tulipanes". No quise entrar en detalles y darle una clase sobre manzanas, ovejas e infiernos. Ya lo había perdido todo y quería eliminar al estafador.

Sin embargo tuve que postergar esa solicitud. En esa época me había hecho "amigo" de un matrimonio taiwanes que abrió un todo por dos pesos en Cabildo y Congreso. Generalmente compraba ahí los souveniers que dejaba en los cuerpos, después de ejecutarlos. Alguna tontería con un metamensaje incluído. El gato con el bracito vaivén, y una nota tipo "Hasta la vista, Baby". El "Chino", el comerciante, y podría agregar vecino, zigzagueando con el tuteo, me hizo un comentario sobre su vida empresarial que ameritaba escucharlo con mas privacidad y profesionalidad. Si bien él y su mujer eran inmigrantes de Taiwán, y odiaban al Partido Comunista Chino, los clientes les decíamos Los Chinos- en realidad "Los Dos Chinos", pero esa marca ya era conocida en Belgrano-. Es mas, a ella le canturrie el estribillo de China Girl de Bowie(esas rarezas de hits que empiezan con el estribillo) y me sonrió. Pero le sonreían a todos, dijeran la boludez que dijeran. Cuando Junliang y Jin me contaron de qué se trataba, les pasé el celular para clientes especiales y, obviamente les solicité discreción y paciencia. Ellos habían pagado la cuota por protección a la Tríada Pixiu, y el encargado de recoger el dinero se presentó como uno de los mellizos Sang. A las dos horas apareció otro igual, y dijo que el era el mellizo Sang, responsable de cobrar la cuota. Pagaron otra vez, pero decidieron limpiar al supuesto falso mellizo.

Sabía, presentía que no tenía que aceptar ese trabajo. Estaba descalibrado, fuera de norma, no se atenía a mis reglas. Pero mi lado sentimentaloide me puso en una situación de culpa hebrea. A veces puede ser muy estresante matar personas. 

Una versión asevera que fue Bowie quien se inspiró en la novia vietnamita de Iggy Pop para escribir China Girl y que Iggy la cantara en su album debut del 77´ IDIOT pero mientras hago tres series de cuatro repeticiones de sentadillas con 175 kg preparandomé para el Nacional de Powerlifting llego a la conclusión de que la versión del Duque Blanco del 83´ tenía connotaciones de la politica de la época ya que en el verso siento la ruina sin mi pequeña china parece referirse a la necesidad de occidente de incorporar a la masa poblacional china al mercado capitalista agrega vi sus estrellas quebrandose asimilando la caída de la economía estadounidense al termino de la presidencia de Carter continuando con me siento un trágico Marlon Brando cara brutal del apogeo del baby boom ya perimido y sigue tropiezo en la ciudad justo como una vaca sagrada como si admitiera un breve romance con la India para sentir culpa con visiones de esvásticas en mi cabeza refiriendosé a las masacres del Partido Comunista Chino corrigiendo luego con planes para todos y admitiendo yo arruinaré todo lo que tu eres te daré televisión te daré ojos azules te daré hombres que quieren dominar al mundo cerrando con oh nene solo cierra tu boca empezando la danza que continúa ondulante en nuestros días. Let´s Dance.

Una vez que terminé con los dos y guardé las cabezas en un par de bolsas Ziploc XL y las disimulé con dos de Disco, me encaminé a la puerta trasera y salí por la medianera del estacionamiento que regenteaban sobre Ciudad de la Paz, que a esa hora ya estaba cerrado. Metí todo en el baúl del Rover 216 y me fui por Echeverría. Eran las 11.30hs y en 25´estuve en casa. Me estaba dando una ducha y sonó el Nokia 282, que usaba en esa época solo para contactos exclusivos. De todos modos atendí:

- Hola.

- Robespierre?

- Quién habla?

- El Chino... Taiwanés, pero me dicen chino.

- Si. Te dije que es para urgencias.

- Lo sé. Hubo un pequeño error.

- Tarde para avisos. Los paquetes están para entregar.

- Me imaginé. Pero el dato estaba incompleto. No eran mellizos. Eran trillizos. El malo era el que no estaba...hay que volver todo para atrás...las triadas lo pueden malinterpretar...

- Qué??!!...A ver, lo que me pediste ya se hizo y es i rre pa ra ble. No se puede volver a armar. 

Yo ya tenía la toalla alredor de la cintura y con la mano libre apretaba una "Pulpito" de pelota vasca para el stress.

- Lo sé, lo sé, pero querido Robes, si no encuentran las cabezas el mensaje es amenaza para ellos y nos van a venir a matar.

- Primero, no es mi problema. Segundo, qué pretendés que haga con esos "paquetes"?

- Eh... Robes, no quería mencionarlo, pero los muchachos de las Tríadas pueden ir por ti también. Le pueden rastrear. Es por el bien de todos, que le pido que devuelva las cabezas y las coloque en los cuerpos. Y todos amigos.

- Si me ubican es porque vos o tu mujer hablan de mas. Y las cabezas no son enroscables, no se si conocés ese pequeño, pero determinante detalle.

- Entiendo. Le aclaro que nosotros no mencionamos este negocio a nadie, pero las Tríadas tienen hackers muy entrenados en buscar eslabones perdidos.

- La voy a hacer corta. Vos querés que devuelva las cabezas, las ponga otra vez acomodadas en los cadáveres y dejar todo así? Te aclaro que no hay reembolsos y la policía va a notar que los cuerpos vienen en dos partes. 

- Eh...si Don Robes...entiendo su dilema...pero así no nos tocarán. Ah...todavía hay que matar al trillizo malo.

Y cortó. Chino hijo de puta! Carajo! carajo y recontra carajo! Con mi mayor reserva de paciencia y frialdad para hacer control de daños, guardé las cabezas enfriadas en mi mochila con logo de "Don´t look back in anger" de Oasis, me subí a la Triumph Daytona que le compré a Kramer y "Espeluznante" me ayudó a  reparar. En 17´estaba otra vez en el lugar de los "hechos". Dejé la moto en la esquina opuesta trabada a un poste de luz con el foco quemado y me colé por el garage again. Mientras evaluaba como dejar las cabezas lo mas prolijo posible, tuve una brusca patinada en la sangre todavía a medio coagular. Creí que me había desgarrado el biceps femoral, pero no llegó a tanto. Me tenté con pegar los cuellos con silicona líquida, pero no hay que tentar al Diablo, que ya trabaja ad honorem de por si. Con la patinada me arreglé dandolé un pincelazo hacía el otro lado estilo Jackson Pollock y me fui.

El lunes siguiente recibo, mientras ordenaba mis películas en blu ray de Woody Allen, otra llamada del denso oriental:

- Hola...Don Robes..

- Primero, palabra clave.

- Pero, Don Robes soy..

- Palabra clave!!

- Fidelio.

- Bien, que pasó ahora Chino?

- Le quería agradecer por las molestias que se tomó por nosotros, pero avisarle que las Triadas ya tienen el informe del forense y se dieron cuenta que el "trabajo" lo hizo un occidental.

- Por?

- Porque puso las cabezas cruzadas. La de Lu Sang se la puso a Li Sang...y...viceversa...

- Y a eso qué significado le dan las Tríadas?

- No sé. No tengo el manual a mano con el codificado, pero tal vez no sea bueno.

- Chino, leé a Lin Yutang y no te hagas problema por algo que en principio no lo es.

Y ahora corté yo.

A ver...qué pretende este oriental aburguesado a base de putas de Constitución? Cómo mierda voy a diferenciar dos cabezas cortadas a pedido, dos horas después, de fucking mellizos...y chinos?! Son mas de mil millones de tipos todos iguales! Y muertos? Basta. Además todavía tengo que helar al tercero. Espero que no aparezca otro hermanito. Si suman uno mas les doy el vuelto en caramelos.

Por supuesto, antes de irme a vivir a California en instalarme como personal trainer en Venice Beach, limpié al tercer mellizo. Lo extraño es que recibí un mensaje en la Dark Web de parte del jubilado estafado agradeciendomé el trabajo y transfiriendomé una suma de dinero como compensación de gastos. Mucho mas tarde entendería el por qué.

Todo este asunto se desarrolló en plena época del ascenso del Dragón Rojo. Pero las consecuencias de la guerra de las Tríadas en mi vida profesional y personal lo voy a desarrollar cuando los monjes me lo permitan. Ah...usé la máscara de Kissinger porque fue el que entabló relaciones con Pekín(Detalles. Los detalles te hacen grande u olvidable). If you say run...I´ll run with you...And if you say hide...We´ll hide...

El autor se toma la atribución de recomendar leer esta ficción escuchando a Le Castle Vania(John Wick Medley)

Texto de ficción parcialmente inspirado en John Wick y parcialmente inspirado en un frustrada visita al Barrio Chino de Belgrano. Muy inspirado en el solo de guitarra de Stevie Ray Vaughan en "China Girl" de David Bowie.

Agradecimientos:

La Importancia de Vivir de Lin Yutang.

Llegando los Monos, SUMO, 1986.

Masked Ball(El Dulce Dave, QODYFYQADO K+)

 Ella sabe que me puede contactar siempre a la misma hora: 9.11

Tiene un trabajo para mi. Un encargo. Mas que eso. Pretende una obra de arte. Lo sabe. Soy una referencia del Hiperrealismo para estas actividades. Mato por encargo. Sin preguntas. Sin sugerencias. Lo solicita, paga y lo obtiene. Tarifas, formas de pago y referencias en la Dark Web. Buscar el apartado Mateo 5:38

Cuando comencé, hace un par de décadas, me contactaban en los obituarios de La Nación. Algunas claves con tonos de comicidad. Recordatorios de muertos centenarios y algunos famosos extranjeros: Jimi, nos veremos en Re Menor. Tu fiel amigo, Estrato Kaster.

Los inicios no fueron difíciles. Lo hacía por mi propio gusto. Tengo una alta sensibilidad a las injusticias. Estaba agotado de ver agravios o disputas sin balance y no intervenir. Por supuesto la primer contestación que obtenes es:  Qué te metes? Este no es tu puto problema. Eso realmente me molestaba. Me inicié seguiendo a un maltratador. Lo había visto, muy cerca mío, zamarrear a su novia y decirle puta. Estaba a la vuelta de mi trabajo, en 25 de Mayo y Sarmiento, enfrente de La Bolsa, a la entrada de una camisería. Al otro día esperé y apareció en el mismo horario. Solo. Trabajaba por ahí. En la semana estuve rastreando el horario de salida. A las cinco se iba y caminaba para tomar el 152 al norte. Lo seguí hasta donde se bajó, en Vicente López. Caminaba para el lado del río. Al tercer día yo ya estaba adelantado. Lo esperé escondido en la falsa entrada de un local abandonado, un par de cuadras antes de Malaver. Le dí con una llave cruz que tenía de la época en que andaba en el Boogie naranja. De lleno en la cara. Lo dejé tirado con el tabique roto y sin saber de donde vino semejante golpe. Yo había dejado mi ambo en el coche. El coche lejos, en el playón de Carrefour. Me puse ropa deportiva y gorrita de los Lakers que me habían traído en el verano. Apenas cayó, le dejé sobre el pecho una frase escrita con una Olivetti que todavía conservo: Proverbios 12: 15-28  

No los vi mas. No sé si volvió a maltratarla. Espero que no. Pero tuve una sensación, por primera vez en mi vida que me reconfortó. Sentí que ese era el propósito por el cual había estado preguntandomé tanto tiempo. Sacar de mi mente ese pesar por la injusticia cotidiana. A veces la respuesta está mas cerca de lo que la angustia existencial te deja ver. Leía mucho a Jean Paul, a Simone, a Eluard y algo de Henry Miller. Luego me volví mas pragmático. Dejé de especular con alternativas y posturas políticas. Ya no cursaba en Puán, y no frecuenté mas a las chicas hipoides antiburguesía que veraneaban en Cariló. Sin embargo seguí trabajando en la financiera y comencé a cursar Criminalística en la Escuela Superior de Gendarmería. También continuaba entrenando regularmente. Por las mías. No tenía mucho tiempo y me armé una rutina con mis propios elementos. Estaba atento, ágil y fuerte. Decidí salir a cobrar. A probarme con algún objetivo mas complejo. Leí sobre una serie de robos en los accesos al Hospital Zubizarreta. Los días que no cursaba me iba a hacer un poco de inteligencia por la Plaza de Devoto. En gendarmería charlaba con un oficial que cursaba conmigo. En la conversación forcé algunas veces el tema de la rutina de inteligencia sobre un objetivo simple. Algo aprendí. También me hice de un arma de puño. No la portaba, pero empecé a practicar tiro los fines de semana, mientras gestionaba la tenencia. Luego compré dos escopetas por izquierda. Me iba al campo y las probaba. Mas adelante las iba a usar. Compré cuchillos por internet a recepcionar en una dirección de una casa deshabitada a la que tenía acceso. Y con el mismo método fui comprando municiones. También me hice documentos falsos con la ayuda de un manual apócrifo que encontré en la vieja web oscura de aquella época, donde recién empezaron a proliferar cosas raras fuera del alcance de los que "saben". En esas  semanas detecté a tres tontitos que esperaban que alguien saliera del hospital ayudando a un enfermo o discapacitado para robarles la billetera, o en algunos casos, el auto. En invierno, cuando terminaba el horario de visitas ya era de noche. Estas basuras daban vueltas esperando a las víctimas. La noche que elegí se habían quedado dos en la esquina oeste de la plaza. Cruzaron por Mercedes y se pusieron a fumar a una cuadra de la entrada principal. Yo estaba con una de mis motos. Atento a que nadie se me pusiera delante y saliera lastimado, aceleré por detrás, subí a la vereda y los atropellé. Caí, pero la moto quedó de costado en marcha. Se golpearon contra la pared de un edificio. Levanté la moto y le pasé la rueda como venía por la cara al mas grande. Chilló y volvió a trastabillar. Le clavé la navaja en el homoplato derecho y lanzó un quejido corto y se desplomó. El otro seguía tirado, pero por el susto no hacía nada. Le puse el pie a la moto, lo agarré del cuello de la campera de jean y le pegué la cara al escape. Lo marqué para todo el campeonato. Ahora sí empezó a haber movimiento de gente que llegaba a su casa. Arranqué sin hacerme el Evel Knievel. Me fui por Chivilcoy, crucé la barrera y adiós. Le puse una funda blanca al casco negro. Nada. Cero problema. Llevaba una máscara de Ronald Reagan, como en "Punto Límite". Volví a casa. Gran día. Muy productivo.

A las 9.11 en punto, ella me escribió. Quiere el trabajo para cuando el juicio finalice. Apenas el juez dícte las sentencias, y los presos sean trasladados, mientras estén pensando en las apelaciones y en que nunca van a cumplir perpetua, ahí, en ese preciso viaje, ahí quiere la venganza- no es lo que Dios quiere, pero yo no hago objeciones-. No es un familiar. No es amiga. Es una ciudadana con sentido de la justicia bíblica, dice. Ojo por ojo, afirma. Bien, así será. Me voy a meter de lleno a estudiar el caso y a evaluar que costo tendría si algo sale mal y me atrapan. Sé que mayoritariamente el público me apoyaría, pero El Estado no me dejará salir jamás.

Mediados del 2001´, hablo con mis padres y les digo que tienen que retirar los plazos fijos del banco. En la financiera todos los clientes nos pagan altas comisiones para llevar la plata a Uruguay o comprar departamentos en Punta. Los viejos me dicen que eso es joder al país. Insisto. No me dan bola. Llega diciembre. Explota el sistema y el país. En el banco, el jefe de cuenta boludea a mi viejo. Lo marco. Lo sigo. Vive solo en un edificio cerca de River. Le dieron licencia hasta que se calmen los que golpean con martillos las defensas de chapa de los bancos. Me filtré por el balcón. Con un martillo que guardaba mi papá de su época de carpintero, le dejo los dedos como bifes de chorizo. Le tapé la boca con medias y cinta de embalar. Una mano atada al lavatorio del baño. La derecha atada a mi. Le doy y llora hasta ahogarse. Me dijo todo. Le saqué 25 mil dólares. Lo dejé atado. Le escribí con marcador negro en la frente "Diganme T Bone". Creo que lo encontraron dos o tres días después. Se jodió por idiota. Usé una máscara de Nixón.

A las 9.15 me envía el segundo mensaje. Dice tener info de adentro. Ruta. Ruta alternativa y como van a estar distribuidos. Una o dos camionetas de traslado. Puede haber una de señuelo. Ahora desconfío. Espero para contestar. Le pido mas confirmaciones. Quiere algo complejo. Vengar la muerte de Fernando Báez Sosa. Pretende que ejecute a los 8. Los quiere muertos antes de que ingresen en un penal de alta seguridad, o que estén en pabellones separados, o que por diferencia en las penas, terminen en cárceles distintas. No me molesta eliminarlos. Estoy de acuerdo. No es un problema el porqué. Lo es el cómo. Tengo que realizar varios cálculos. Día de lectura de la sentencia, unidades de traslado, falsos vehículos en caravana para evitar incidentes, salidas alternativas eludiendo a los medios, cantidad de efectivos, evitar muertes ajenas al asesinato y dejar el sitio de la ejecución y salir del país. En 2016 empecé a hacerme nombrar como "El Dulce Dave". Desde que inicié en la Dark Web para cerrar estos tratos utilicé varios alias: Lou Gosset SENIOR, Alex DeLarge, Charles-Henri Sanson, Robespierre VI, H Bouchard VII, Brielga 15/08, Breogan, Fabio Zerpa Jr y C T Fletcher.

A las 3 AM, estoy escuchando a JJ Cale y repasando info de los 8. De dónde viene el armado del grupo? Quién dirige desde adentro y quién desde lejos? En este oficio, finalmente tejes un círculo de fieles contactos. Te brindan datos puntuales y a cambio les limpias algún molesto. O un cobrador o un dealer bocón. El contacto A1 me provee de indicios certeros del origen de bandas como la de los 8 y Copos y Copitos dando vueltas. Me pongo a leer los chats que hackeó entre 2017 y 2021. Aparecen bichos de diversa clase. Varios de la vieja SIDE, algunos oscuros de los nuevos espías y tontitos y tontitas que se hacen las shining star en las redes sociales. Desde que regresó el sistema democrático, los únicos que continuaron como si nada hubiera ocurrido, fueron los espías. Muchos, ya entrados en sus veinte, se metieron en universidades y centros de estudiantes de las nocturnas y clubes de deportes de equipo.

Básicamente para pudrir todo. Olfatean a los corderos manipulables, a los violentos a cuerda y a las chicas sin padre presente. Ahí se hizo Carlos Maslatón, un old SIDE. Rivalizando con Franja Morada, fundando UPAU, partiendo la caja en dos y a la vez, agitando a los zurdos contra los radicales, jugando a ser un conservador peronista reclutador de jóvenes viejos, juntando a los Alsogaray Boys con lo que después serían los menemistas. Hoy juega a financista exitoso en cripto, pero en realidad lava dinero del Narcoestado Chavista, viaja a Qatar a quemar guita y hacerse el pro iraní, pro palestina y conserva antisemita como judío expulsado de El Mossad. Ese quilombo lo deposita en las cabezas de pendejos del Nacional Buenos Aires y del Pellegrini. Junta a los mas locuaces con las mas sumisas, a los border autistas con los chonguitos chetoides. Dentro de esa inmensa pelota de mugre, cada tanto saca algunos ejemplares para colar en los concejos deliberantes y en las unidades básicas. De ahí salió Ofelia y Los Osos Gordos- putos violentos cazadores de bolivianos y peruanos- y también es la fragua donde se forjan los grupúsculos neonazis autóctonos, mezclando clase, color de piel, referencia política y códigos de tribu. Los 8 fueron cocinados en ese resentimiento por ser italianitos sin prosapia, lentos para las materias del secundario y lejos de entrar en "Los Pumitas". No hay nada mas violento y manipulable que un clase media resentido de ojos marrones.

Las injusticias las gestan los hipócritas y los traidores. En toda faceta de la vida, vas a encontrar una hipocresía, continuada por una traición. Decía Alvaro Yunque: nadie sube la colina erguido. Inicialmente los Rolling Stones eran seis. Ian Stewart era un tecladista de boogie y fue el primero en unirse a Brian Jones, para empezar a dar forma a lo que sería la banda mas grande del mundo. Mick y Keith llegarían después junto con Charlie y Bill. Pero el manager Andrew Loog Oldham decidió que "Stu" solo sería parte del staff de la banda, llegando a grabar, pero sin escenario. Su imagen no correspondía con la del resto. Fornido, pelo corto y con una malformación en su mandíbula, no daba el look chico rebelde.  Así los demás Stones aceptaron que su "amigo" quedara afuera de la fama y el estrellato. Mas tarde, ya en plena carrera de competencia con The Beatles, Oldham separó a Jones de la composición de temas propios y dispuso que solo se grabaran las canciones de la dupla Jagger/Richards. En el 68´ terminaron pidiendolé a Brian que se fuera de la banda. Para julio del 69´, Jones estaba muerto ahogado en drogas y depresión.

En 2003 tome licencia por un par de meses y viajé a Europa. Siendo muy joven gestioné mi ciudadanía suiza. Llegué a Berna con un proposito. Encontrar a la familia que se quedó con la propiedad de mi abuelo. En Grindelwald los "Delmont", padres de mi abuelo materno tenían un hostel para esquiadores y alpinistas. En el 35´, con la amenaza de la guerra y los nazis empezando a pasar objetos robados a lugares determinados de Suiza, mis bisabuelos decidieron mandar a su joven hijo a la Argentina. El se instaló con unos primos italianos en el norte de Buenos Aires. Regularmente recibía y enviaba cartas a Suiza, nada fuera de lo común en esa época. Pero ya en el 39´ con el inicio de la guerra la correspondencia se hizo esporádica y luego cesó. En el 47´pudo volver y se encontró a otros ocupantes en su finca, y la brusca notificación de que sus padres habían sido ejecutados por los alemanes que se habían escapado de los aliados y querían refugiarse con ellos. Ante la negativa, los mataron. Estuvo dos años batallando en los tribunales civiles para que le restituyeran su propiedad. Cansado de pelear con abogados que le pedían adelantos de honorarios, volvió a la Argentina y delegó esa lucha en un pariente que poco pudo hacer. Nunca tuvo la oportunidad de regresar para continuar esa injusta pelea. Décadas después, yo si. Estaban los nietos de los usurpadores disfrutando del estado de bienestar europeo con la consiguiente enorme afluencia de viajeros. Una noche de brutal nevada invernal, alojado como turista decidí cobrar la deuda. Complejo sería que la propiedad retornara legalmente a nosotros. Ergo, algo me llevé a cambio. Sus vidas. Un explosivo bajo la cama. Y un mensaje de reivindicación musulmana para despistar. Abandoné el lugar a la madrugada, una hora antes de la explosión. Salí por Italia, crucé a Francia y de ahí a  Barcelona y regresé a Buenos Aires sin complicaciones. Hasta ahora.

Ella firma como Mell Hosa. Insiste con que embosque a la van que se lleva a los 8 al penal después de la lectura de las condenas. Quiere venganza. La venganza es la única forma de aprendizaje para los que observan. Algunos aprenderan, otros no registraran el hecho y habrá que disciplinarlos. En ocasiones escucho a algún referente del periodismo decir una y otra vez el buenismo de "no hay que comerse al caníbal". Tontería aplaudida habitualmente por quienes están adentro de la olla psicoanalizando al determinado cocinero. Toda esa ola progre, que comenzó como tolerancia en los 80´, con la vuelta a las democracias en Latinoámerica, fue creando lenta, pero sólidamente un universo de delicuencia, consumo de drogas, destrucción familiar y culto al yoismo. Hoy, ya madurado el punto de no retorno quienes festejan el abortogenocidio gratuito, se oponen a la pena de muerte para un violador de infantes. Es mas, quienes hoy llevan a abortar a una menor violada, al mismo tiempo piden salidas transitorias para el violador. La discusión no se resuelve en los tribunales, se resuelve en la calle. 

Planificado: entre diez y quince penitenciarios los custodian. Mínimo dos vehículos de traslado. Quizá incorporen un cordon de motos. El día de las condenas, el despliegue puede ser el doble, pero hay que aprovechar el desorden que originan los medios y los curiosos. Tal vez haya dos bandas. Una para putearlos y otra para vivarlos. Eso puede ayudar. Obvio, no es un trabajo en solitario. Necesito dos equipos. Del palo, desde hace años, a veces compartimos contratos con "Los Mecánicos". Gente con experiencia y jamás fichados. Lo que han hecho siempre fueron trabajos rápidos y limpios. Generalmente laburan para la alta política. Cuando eran pichones estuvieron de apoyo en el "colgado frente a Ciudad Universitaria", un cabo suelto en la causa IBM-Banco Nación. Ellos se ocuparon de cambiarlo de ropa. Le pusieron un jogging azul, como hacia unos meses había ocurrido con Yabrán. Solo que a este muñeco le agregaron una nota del tema en cuestión en la boca. Los Mecánicos son sobrinos de un ex SIDE. En esa época el tío pisaba fuerte en 25 de Mayo 11 y de a poco los fue metiendo en "La Casa". Los Mecánicos tienen equipo de primera. Si nos ponemos de acuerdo, ellos entre la hora de entrada al juzgado y la salida con todo el pandemonium, colocan explosivos de baja intensidad para hacer volcar la van en la ruta. A tiempo tiene que venir Froilan manejando de frente a la caravana con los presos, una grúa con una cosechadora en la plancha, para cruzársela por delante. Y si hay refuerzo de polis en moto, tendremos que coordinar y extender lingas de veinte metros con púas.  En principio evitar matar a los vigi. La van puesta de costado, cruzada en la ruta deja a todos desparramados adentro. El primer equipo revienta el portón trasero. Saca a todos a los golpes con las culatas de las escopetas. Uno forma en la banquina a los polis y el otro equipo y yo fusilamos a los 8 con tiros de 22´ a la cabeza. Ella quiere que al líder le dé un tratamiento especial. No da para muchos juegos. Yo lo dejaría morir en la ruta sin brazos y sin piernas, pero es mucho despliegue y se muere del shock cuando lo cortás. En la curva donde hacemos volar las ruedas de las camionetas, dejo una moto escondida entre los pastos. Lo saco de las patas al tipito, que ya tiene los ganchos puestos, le enrosco soga en los tobillos y lo arrastro por la ruta con la moto hasta que la cabeza quede como una moneda. Tiro la moto, la prendo fuego, y me levantan dos de Los Mecánicos con un camioncito de reparto de alimento para animales. Salimos por un camino lateral de tierra. Tenemos confirmado que uno de esos campos está usurpado por algún mugriento puntero de la zona. No lo están trabajando y es todo yuyo alto y seco. Descartamos ahí y nos vamos en el auto que nos espera con el conductor limpio y fresco. Hay que invertir una moneda en algunos muchachos del Servicio Penitenciario, para que el relojito funcione a la perfección. Ah...y no tengo que olvidarme de usar una máscara de Lyndon B. Johnson. Si las cosas se dan así, Ella estará mas que conforme.

O, tal vez su apetito se satisfaga con el mismo tratamiento a los padres de los 8?

El autor recomienda leer esta ficcionada biografía escuchando a The Aliens y su I Am the Unknown. Gracias por el tiempo dispensado.

Inspirado en:

El Día que Mataron a Alfonsín, Dalmiro Sáenz y Sergio Joselovsky, 1987.

BARRY, Bill Hader, 2018.

The Equalizer, Denzel Washington, 2014.

Death Wish, Charles Bronson, 1974.